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2008

2007-12-28T18:55:00.001-02:00

Faço minhas as palavras desse bom velhinho:

"Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias, a que se deu o nome de ANO, foi um indivíduo genial, industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão. Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos. Ai entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro numero e outra vontade de acreditar que daqui por diante vai ser diferente"

Um bom 2008 para todas e todos! Todos os melhores clichês da vida pra vcs! Um 2008 de realizações profissionais, bons livros, amores, sexo, baladinhas, bons textos, textos ruins e algumas tristezinhas passageiras que nos lembrem de que estamos vivendo de verdade.

E esse ano eu acredito, muito vai ser diferente...

2007-12-13T23:53:00.000-02:00

"De você sei quase nada
Pra onde vai ou porque veio
Nem mesmo sei
Qual é a parte da tua estrada
No meu caminho
Será um atalho
Ou um desvio
Um rio raso
Um passo em falso
Um prato fundo
Pra toda fome
Que há no mundo
Noite alta que revele
Um passeio pela pele
Dia claro madrugada
De nós dois não sei mais nada
Se tudo passa como se explica
O amor que fica nessa parada
Amor que chega sem dar aviso
Não é preciso saber mais nada"

Zeca Baleiro

She says... or would like to

2007-12-10T14:03:00.000-02:00

“I hate big decisions that cause endless revisions in my mind...”

"A questão é", disse Alice, "se podes fazer com que uma palavra queira dizer tantas coisas diferentes." "A questão é", disse Humpty Dumpty, "quem será o senhor - somente isso."

Queria escrever. Queria um texto profundo, (confuso), cubista. Queria o meu texto. Mas não posso, não encontro. (e por algum motivo pendular não sei se isso me incomoda). Eu queria escrever para você, sobre você; você. No mesmo texto profuso descrever e ocultar. Mas não posso, não encontro. Eu queria dizer que te vejo, apesar de tudo, despido do seu cinismo (e, isso sim, mexe com o meu ego). Eu queria dizer que o conteúdo não importa, que vejo os milhares de sentidos que Alice e o senhor querem dar para as palavras. Eu queria dizer que sou menos o que você imagina e mais o que você é (e que a sua imaginação é sua graça e sua desgraça – e meu lugar-comum). Eu queria dizer que suas frases são ruídos que tentam disfarçar a contundência dos seus atos. (e eu queria dizer que elas mal entram no caminho). Eu queria dizer que não sou tão ingênua, nem tão esperta e que as minhas verdades vão sempre estar aqui pra você. Eu queria dizer que se você souber ler menos e sentir mais, eu não vou te decepcionar. Eu queria dizer qualquer coisa sem soar verdadeiramente como esse grande clichê que eu sempre me senti. Mas eu não posso, eu não encontro. Eu queria dizer tudo com menos intensidade (velocidade, honestidade?); eu queria não assustar. Eu queria ser a criança que economiza o doce. Eu acho que queria que você me cobrasse isso. Eu queria não pensar no fim, eu queria nunca ter que ver as suas qualidades voltadas contra mim. Eu queria por um átimo ter alguma certeza que não essa que martela na minha ansiedade. Eu queria, às vezes, algum conforto. Eu queria... Mas assim, para onde iria o mistério? Eu não posso, eu não encontro. (não) entenda como quiser. maldita felicidade.

2007-12-09T19:48:00.000-02:00

"A questão é", disse Alice, "se podes fazer com que uma palavra queira dizer tantas coisas diferentes."

"A questão é", disse Humpty Dumpty, "quem será o senhor - somente isso."

quando clichê é novidade

e ego não é vaidade

acho que também é felicidade.

.É sempre bom (voltar a) ressignificar o mundo.

Reticências

2007-12-07T12:46:00.000-02:00

Arrumar a vida, pôr prateleiras na vontade e na ação.
Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado;
Mas que bom ter o propósito claro, firme só na clareza, de fazer qualquer coisa!
Vou fazer as malas para o Definitivo,
Organizar Álvaro de Campos,
E amanhã ficar na mesma coisa que antes de ontem — um antes de ontem que é sempre...
Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei.
Sorrio ao menos; sempre é alguma coisa o sorrir...
Produtos românticos, nós todos...
E se não fôssemos produtos românticos, se calhar não seríamos nada.
Assim se faz a literatura...
Santos Deuses, assim até se faz a vida!

Os outros também são românticos,
Os outros também não realizam nada, e são ricos e pobres,
Os outros também levam a vida a olhar para as malas a arrumar,
Os outros também dormem ao lado dos papéis meio compostos,
Os outros também são eu.
Vendedeira da rua cantando o teu pregão como um hino inconsciente,
Rodinha dentada na relojoaria da economia política,
Mãe, presente ou futura, de mortos no descascar dos Impérios,
A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, como o silêncio da vida...
Olho dos papéis que estou pensando em arrumar para a janela,
Por onde não vi a vendedeira que ouvi por ela,
E o meu sorriso, que ainda não acabara, inclui uma crítica metafisica.
Descri de todos os deuses diante de uma secretária por arrumar,
Fitei de frente todos os destinos pela distração de ouvir apregoando,
E o meu cansaço é um barco velho que apodrece na praia deserta,
E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretária e o poema...
Como um deus, não arrumei nem uma coisa nem outra...

(Álvaro de Campos)

Previdência Social: where it all began

2007-11-26T18:33:00.000-02:00

Segunda-feira, 19 de novembro de 2007
Previdência Social – Agência Pinheiros (Rua Butantã)

Irmãs Marilda (54) e Hilda (56) Souza:
“Ela tem problema na cabeça, por isso que a gente vem aqui pra tentar conseguir alguma coisa pra ajudar”, conta Marilda enquanto ignora os chamados insistentes da irmã Hilda. Sem parar ela repete: “Não fala assim de mim. Tá vendo? Ela fala assim pra todo mundo. Tem que ter paciência comigo, só isso”.
Um certo constrangimento se instaura entre todos que estavam na fila desde as 4 horas da manhã daquela segunda-feira e Marilda decide-se pelo silêncio até que Hilda desiste e se encolhe, sentada num pequeno espaço de chão seco (chovia torrencialmente naquela manhã) entre dois mendigos que dormiam.
Marilda retoma então a explicação: “Não liga pra ela não. Até dizer que vê gente morta ela diz. A filha dela fala que só vai casar quando ela morrer, que não pode com ela. Hoje de manhã, foi a maior gritaria. Ela berrava ‘pra onde você ta me levando? São três horas da manhã!’. É que a gente mora lá no Taboão da Serra, daí pra chegar aqui às 4 horas tem que sair essa hora, né?”.
“Mas porque chegar aqui com toda essa antecedência? A senhora não marcou hora?”, pergunto. “Ah minha filha, ela tinha perícia marcada pras 7h da manhã do dia 16. Mas daí a gente chegou aqui e deu com a cara na porta. Tinha essa plaquinha aí” – diz apontando para um pedaço de papel sulfite com o aviso: Hoje, dia 16 de novembro, esta agência não abrirá em virtude do ponto facultativo. Qualquer dúvida ligue 135 ou consulte o site da Previdência Social – “daí tinha uma moça por aqui, fazendo limpeza, eu acho. Ela disse que se a gente não chegasse hoje antes das seis a gente não seria atendido. ‘Ligue 135’! Isso aí não adianta nada viu, não serve pra nada”.
Nesse momento, várias pessoas da fila (que, às 5 horas, já eram por volta de trinta) mostraram concordância, tiveram suas perícias marcadas para um dia em que o posto não abriria e não receberam nenhuma notificação disso.
Marilda, que tinha aproveitado o momento que eu passei distraída ouvindo algumas outras pessoas da fila para contar mais algumas histórias da doença de Hilda, diz: “sexta-feira às três horas ela já estava me atazanando perguntando ‘Você vai me levar no casamento do Robson né? Com que roupa eu vou na festa?’, pode? O meu filho missionário casando com essa moça linda lá da Suíça e eu vou levar a louca ai!”.
Hilda continuava no chão, agora em posição quase fetal, mas sorria sempre quando olhava para mim, ainda mais quando ouvia Marilda falando dela, com uma espécie de cumplicidade que parecia às vezes infantil, às vezes extremamente consciente de sua situação.
“Mas dona Marilda, porque a senhora chegou aqui às três horas na sexta? Vocês não tinham horário marcado?”, pergunto me lembrando do que ela tinha dito antes. Dona Marilda muda, fica extremamente nervosa. “Esses filhos das... eles não servem pra nada! A gente tem que chegar aqui cedo pra garantir, senão eles não atendem! Se chega na hora marcada da perícia, já viu...”.
Já são sete horas e o posto abre. Marilda e Hilda entram, direcionadas por uma funcionária: “tem perícia marcada?”. “A gente tinha pra sexta-feira e...”. Ela vira os olhos, faz cara de enfado. “Fila à direita”.
Menos de dez minutos depois, as duas irmãs já estão saindo do posto. Enquanto Marilda esbraveja (“Marcaram a perícia para o dia 16 de dezembro, pode? Filhos das... A gente precisando e só vai fazer a perícia um mês depois da data marcada. Um mês!! Gente ruim!”), Hilda insiste: “É, eu só melhorei quando trocaram o meu psiquiatra lá no posto. Agora é uma moça muito boazinha. É porque ela me ouve, me ouve muito viu? Daí eu rio, e ela ri, eu rio, e ela ri...”.

Damião Arruda (36):
“Bom dia. Eu posso conversar com o senhor um minutinho?”. Olhando para os lados como quem esconde, Damião pigarreia e responde: “Po-po-pode, claro”. Seu walkie-talkie não pára, ele trabalha como segurança nesse posto há sete meses. Quase ninguém nota sua presença; apenas os mendigos que dormem atrapalhando a entrada; esses ele eventualmente cutuca pedindo para que saiam, mas não insiste muito.
“Ah moça, o trabalho aqui é be-be-bem tranqüilo vi-viu. Se bem que de vez em quando dá briga, tem que chamar até a polícia. É que tem uns médicos casca grossa aqui no posto, só dão benefício se o cidadão tiver quase mo-morto. Tá vendo aquela paraibana ali? Aquela de cabelo cu-curtinho?” – diz apontando nada discretamente para uma mulher de jaleco no fundo do posto – “aquela é coisa ruim, não tem pena de ninguém! Outro dia quase que leva uma facada dum cara invoca-cado”. O walkie-talkie, que já fazia barulho há um tempo, agora chama a atenção de Damião, que fala alguma coisa desconexa nele e desliga.
“Mas sabe, o povo não pode mesmo é desistir, é direito deles né! É pra isso que serve. A gente paga imposto a vida inteira pra na hora que precisa não receber auxílio? Isso não pode não. Não pode desistir. O problema é que aqui ninguém se importa, pra eles não faz diferença dar o benefício ou não porque eles tão com o salário garantido, não tem fiscalização... Daí quem acaba sendo punido são as pessoa que precisam. Eu já vi muita gente chegar aqui de mu-muleta, conseguir auxílio e depois sair andando no-no-normal! Daí quem precisa mesmo fica sem”.
Uma mendiga chega, bêbada, dizendo que roubamos o espaço dela: “É aqui que eu durmo!”, grita. Saímos para que ela possa se deitar no chão encharcado. Eu aproveito para perguntar se o novo sistema de agendamento da Previdência realmente funciona e Damião explica: “ah, funciona sim. Tendo hora marcada para perícia é só chegar meia hora antes que eles atendem normal”. “Mas então porque a fila de madrugada?”. “Isso aí é bobagem do povo... eles ficam ansiosos porque têm medo de não conseguir a ajuda que precisam né? Então acabam fazendo um monte de coisa que não precisa. Chegar de madrugada, vir pra ‘dar entrada’... nada disso precisa. É só ligar pra agendar. Tem dia até que fica vazio”.
Damião se despede. Está sendo chamado lá dentro e vai ser um longo dia: todos os atendimentos já estão com mais de duas horas de atraso devido a uma ‘queda do sistema’.

Otávio Corrêa Moreira (59):
“Esperar INSS com essa chuva é triste...”, Otávio se aproximou e, sem que eu precisasse perguntar nada, começou a falar: “Quando eu estive na Europa a coisa que mais me chamou a atenção foi a pontualidade. Imagina se eles vêem isso aqui: minha mulher com perícia marcada para as 7 horas, já são 8h30 e nem pela triagem ela passou ainda! Isso porque nós chegamos aqui 5 horas da manhã! Eles tão falando que o sistema caiu ou qualquer coisa assim...”.
“Mas porque chegar aqui com tanta antecedência se a esposa do senhor tinha hora marcada?”, pergunto finalmente. “Rá! Eles falam isso de marcar hora, mas o atendimento é mesmo por ordem de chegada porque ninguém vai para a perícia sem ter passado pela triagem e pegado senha e isso é feito por ordem de chegada. Se a gente chega em cima da hora e tem fila, perde a vez. Quer dizer, essa fila nem devia existir, mas com esse nível de atendimento e a falta de fiscalização desses funcionários públicos quem quer explicar para essas pessoas como funciona mesmo o sistema? Eles querem que o povo desista... só o povo é punido! Pode ver, a maior parte das pessoas que ficam horas nas filas acabam nem sendo atendidas”. Era verdade.
Depois de um silêncio de alguns minutos: “Se eu tivesse percebido quando eu era jovem hoje eu não seria autônomo... O negócio é ser funcionário público, dá mais conforto e segurança né?”.

Teresinha (44):
“Ai moça, como é que eu vou fazer, como é que eu vou fazer?”. Pensei que ela falava da chuva, então ofereci meu guarda-chuva. Não falava. “Agora eu to com perícia marcada pro dia 13 de dezembro! Eles vão ter que me atender! Eles vão ver só se eles não me atenderem!”.
“Qual o problema do dia 13?”, pergunto com um pouco de receio. “Acontece que nesse dia eu tenho uma operação marcada lá no posto de Osasco. Ainda por cima bem pro mesmo horário da perícia! Mas eu já sei o que eu vou fazer: eu vou lá, me opero e venho direto pra cá! Quero só ver eles não me atenderem!”.
“Mas como foi que aconteceu isso? Eles não tinham outra data para a perícia?”. Agora ela falava baixo, muito baixo, e o barulho do trânsito na rua quase não me deixava ouvir o que ela dizia. “Ah! Eu tinha perícia pro dia 16, mas eles não abriram né? Daí eu vim aqui hoje e eles não quiseram me atender. Disseram pra remarcar pro dia 20 de dezembro! Mas isso eu não queria não... Então eu chorei, chorei e consegui que ela marcasse pro dia 13”.
Ficamos por alguns minutos em silêncio vendo os ônibus que passavam e atiravam água das poças num mendigo que dormia ali. Ela tira uma pastinha daquelas de congresso dos farmacêuticos de Ibiúna de dentro da mochila e me mostra uma quantidade imensa de remédios, todos ‘tarja preta’, que ela pegou no posto “só pra garantir”. “O que é que a senhora tem?”. A pergunta, como uma espécie de código que libera a história de vida dessa senhora, fez com que ela começasse a contar todos os seus problemas, de saúde ou não, numa ânsia por ser ouvida mais ou menos igual à de todos que encontrei por ali. “Sabe, apareceu um calombo... a minha perna... o meu marido tem problema na cabeça... o meu filho Deive nasceu prematuro... cinco meses que eu não pago o aluguel... minha mãe vem morar mais eu...”. Os ônibus não queriam ouvir mais essa história.

reviravolta

2007-11-24T18:24:00.000-02:00

Encontrado em http://atirenodramaturgo.zip.net/

reviravolta

ela dirige para a vaga no estacionamento enquanto
eu me escoro contra o pára-choque de meu carro.
ela está bêbada e seus olhos estão molhados de lágrimas:
“seu filho da puta, você trepou comigo quando não
estava a fim. Disse pra eu continuar ligando,
disse pra eu me mudar pra perto da cidade,
e então me disse pra deixar você em paz.”

tudo muito dramático e eu gostando daquilo.
“claro, bem, o que você quer?”

“quero falar com você. Quero ir pra sua
casa e falar com você...”

“estou com alguém agora. Ela foi buscar um sanduíche.”

“quero falar com você...demora um pouco pra superar as coisas. Preciso de mais tempo.”
“claro. Espere até que ela saia. Não somos desumanos. Podemos tomar um drinque juntos.”

“merda” ela disse, “oh, merda!”

pulou dentro do carro e arrancou.

a outra apareceu: “quem era aquela?”

“uma ex-amiga.”

agora ela se foi e estou aqui sentado e bêbado
e meus olhos parecem molhados de lágrimas.
está tudo muito silencioso e sinto como se um arpão
estivesse atravessado no meio das minhas tripas.

caminho até o banheiro e vomito.

piedade, eu penso. Será que a raça humana não sabe nada
sobre piedade?

(Charles Bukowski)

isso não é um texto [rascunho a.m.]

2007-11-17T19:34:00.000-02:00

Quadrilha 2.0
Por Gi Montemurro

Impressionante como o orkut pode dizer muito sobre uma pessoa (não, esse não é mais um texto idiota de apologia àquela coisa toda...). Não exatamente no que ela diz, mas nos pequenos sinais, no que deixa de dizer e no que escolhe pra mostrar.
Por exemplo, o fato da minha carinha de foto velha estar sempre na sua primeira página, diz pra mim que eu estou networking. Pra você, deveria dizer que estou só, apenas.
O dela diz que ela é uma moça de vinteepoucos anos, autêntica igual a tantas outras, desesperada para amar.
ELA TE AMA.
O seu diz... bem... Nesse momento ele parece dizer que você a ama tanto quanto ela ... eu não devo mesmo estar conseguindo ler por trás de tudo isso.
Porque insistir em mim? Porque fingir com ela?
Justo eu que desde o começo não te amei porque não queria amor e você também (?)
Diversão, você disse e eu concordei.
Mas acho que sou só eu lendo errado de novo. Diversão, no seu dicionário, significa não saber escolher
E estar, como todos os seres humanos, desesperado por amor, conforto e Doriana.
No meu, significa querer ser só para poder ser eu
Para poder achar embaixo das camadas de tantas outras vidas qual é, mesmo, a minha (?)
Sofro um pouquinho, mas vale a pena.
Eu não gostava de você mesmo. Tudo era demais (demenos) pra mim. Você fala demais.
Eu gosto mesmo sabe de quem?
DELA (!)
Por inúmeros motivos (dentre os quais não está uma imagem moderninha e meiga de vitrine), mas porque ela era(sou)eu.
*eu já passei por isso e você não quer ver*
Então, não faça isso comigo, não corra atrás dela. Me faça feliz que você ganha mais.

Santa Rita de Sampa

2007-11-16T22:54:00.000-02:00

Vai entender...

2007-11-05T19:58:00.000-02:00

"(...) graças a Deus eles são venais! Não são lobos da estepe: são homens que dão valor ao dinheiro! A corrupção dos homens é como a misericórdia de Deus: a única coisa com que podemos contar. Enquanto ela existir, as sentenças serão benevolentes e uma pessoa inocente poderá ter esperança de se livrar de uma condenação."

Mãe Coragem falando suas verdades em Mãe Coragem e seus filhos de Bertold Brecht

You grew up way too fast...

2007-11-05T17:08:00.000-02:00

And even though the moment passed me by
I still can't turn away
Cause all the dreams you never thought you'd lose
Got tossed along the way
And letters that you never meant to send
Get lost or thrown away

And now we're grown up orphans
That never knew their names
We don't belong to no one
That's a shame

But if you could hide beside me
Maybe for a while
And I won't tell no one your name

Scars are souvenirs you never lose
The past is never far
Did you lose yourself somewhere out there
Did you get to be a star
And don't it make you sad to know that life
Is more than who we are

You grew up way too fast
And now there's nothing to believe
And reruns all become our history
A tired song keeps playing on a tired radio
And I won't tell no one your name

I think about you all the time
But I don't need the same
It's lonely where you are come back down
And I won't tell em your name

Goo Goo Dolls - Name

The killers

2007-10-24T19:40:00.000-02:00

De Tati Bernardi. (http://blonicas.zip.net/)

Sempre que uma situação começa a ficar boa ou simplesmente começa, solto minhas frasezinhas bombas. Não sei se com isso quero realmente foder a minha vida ou me proteger de me foder. Acho que segundos antes de explodir tudo, penso assim: se eu falar a frase mais errada do mundo, só os realmente fortes sobreviverão. O que eu não percebo é que no começo de alguma coisa, ninguém ainda é realmente forte para agüentar minhas frasezinhas bombas. E todo mundo, sem exceção, acaba correndo assustado. E no dia seguinte eu acordo com aquele misto de vitória com tristeza. Sozinha novamente. Como se isso fosse um prêmio mas também uma doença.Dentre as minhas frasezinhas bombas tenho três prediletas “to morrendo de saudades de você”, “a vida sem amor é uma merda” e “você me dá pouca atenção”. Quase nunca to morrendo de saudades de alguém, não existe a menor chance de eu amar algum desses trastes que me aparecem e caguei se eles me dão ou não muita atenção. Mas ainda assim falo, ainda assim mando uma frase dessas. Só pra ter o triste prazer de ver o covarde ficando branco, escondendo os dentes, enfiando o pinto no cu. E sumindo finalmente da minha vida.É o jeito que arrumei de me rebelar contra essa hipocrisia masculina. Eles podem dormir na casa da gente, enfiar o pauzinho no meio das pernas da gente, pedir uma torradinha com requeijão de manhã, mijar pra fora do nosso vaso, contar a vida deles e pedir mais carinho nas costas. Mas não suportam ouvir no dia seguinte um simples “gosto de você”. Covardes de merda. Odeio essa hipocrisia masculina. Se eles falam mil vezes que querem te ver é tesão e você não pode se assustar, mas se você falar uma única vez que quer vê-los, é porque você é uma mala que está “misturando sentimentos”. E eles podem se assustar. Que preguiça desse planetinha dos macacos e suas bananas.E sigo com minhas frases matadoras. “Pensei em você hoje”; “Voltei antes pra te ver”; “Vamos nos ver hoje?”; “Vamos comigo na festa da minha amiga?”; “O que você vai fazer no feriado?”E tenho cada dia mais nojo de como frases ditas pra ser agradável soam como um assassinato. E tenho nojo de pensar que quando você tira o controle deles, eles não sabem mais o que fazer com você. “O que eu vou fazer com uma mulher que eu já conquistei?” Que tal continuar conquistando todos os dias, seu idiota? Que tal viver uma história que passe da primeira página? Tenho cada dia mais nojo de como as pessoas se consomem e não se conhecem, não vivem nada. Não sabem nada da vida da outra a não ser o tamanho dos peitos e se o desenho dos pêlos é mais para Claudia Ohana ou bigodinho do Hitler.Sempre lembro de uma vez que fui passar cinco dias com um namorado no alto de uma montanha e ele me apareceu com um verdadeiro “kit putaria”. Passou antes no sex shop e comprou de óleo de massagem a roupinha de enfermeira. Tenho certeza que fez isso porque pensou “que porra vou fazer com uma mulher cinco dias em cima de uma montanha a não se trepar”? Se fosse algum dos seus amiguinhos eles poderiam rir, se divertir, beber, conversar, apostar corrida, jogar videogame, brincar na piscina, fazer trilha. Mas com uma mulher? Um ser estranho chamado mulher? Que porra ele iria fazer não é mesmo?Homens acham que a página 1 é trepar e a página 2 é casar. E como têm pavor da 2 (e quem disse que as mulheres também não têm?) acabam nunca saindo da 1. E nisso conversas incríveis, descobertas maravilhosas e histórias lindas morrem antes mesmo de nascer. Eles podem te comer mas jamais passear de mãos dadas com você.Isso tudo me dá um bode profundo. Mas no fundo tenho mais bode é de mim. Por ter dito frases desse tipo para pessoas sem nenhuma magia, sem nenhuma poesia. E que ao invés de enxergar beleza enxergaram “carne ganha”. E no fundo eu nem sentia nada por essas pessoas, estava apenas testando a hipocrisia do mundo. Estava apenas comprovando que se tratava apenas de mais uma “carne podre”. Acho de verdade que a puta da Glenn Close estragou a vida de algumas mulheres. Basta você dizer um inocente “você é legal” pro cara achar que você vai se mudar pra casa dele, mergulhar o poodle dele numa panela fervendo e parir trigêmeos bem no dia do futebol com os amigos. Da onde eles tiram que somos tão assustadoras? A gente só quer ter com quem rir no final do dia e ganhar alguns beijos no lugar certo. Nada muito diferente do que eles querem.Mas cansei. Definitivamente cansei. Cansei de um mero “nossa, tava pensando em você” equivaler a um “nossa, tava pensando em você de terno e gravata no altar de uma igreja”. Já que pouca coisa assusta tanto, decidi que agora vou jogar pesado. Daqui pra frente minhas frases matadoras vão ser de “quero ter um filho seu” pra pior. Quem quiser sair comigo vai ter de ouvir “posso dormir aqui?” ou ainda “acho que posso me apaixonar por você”.E quem sobreviver a esse verdadeiro extermínio de pretendentes, vai descobrir que eu sou só mais um ser que morre de medo do amor e da convivência. Vai descobrir que falo as frases erradas justamente pra espantar as pessoas e não ter mais trabalho. Mas de verdade (e dessa vez sem medo de assustar ninguém) adoraria encontrar alguém que resolvesse correr esse risco junto comigo.

Ele está sempre certo no final

2007-10-18T10:46:00.001-02:00

Você não sabe amar, meu bem,
Não sabe o que é o amor
Nunca viveu, nunca sofreu,
E quer saber mais que eu
O nosso amor parou aqui
E foi melhor assim
Você esperava e eu também
Que fosse esse seu fim
O nosso amor não teve ferida
as coisas boas da vida
E foi melhor para você
E foi também melhor pra mim

(Chico Buarque)

Nascer, crescer, amar, odiar, morrer (não necessariamente nessa ordem)

2007-10-04T16:39:00.000-03:00

Vai, pode dizer: você tem medo de gostar de mim. Medo de gostar e querer se dedicar a outra coisa que não seja o seu próprio desejo. Medo de deixar que eu domine a sua vontade. Medo que eu te engula por inteiro e de que seja tão bom quanto a parte. Medo de gozar. Medo de que eu faça você se distrair do seu egoísmo. Medo do tempo que você vai perder. Você tem medo de desperdiçar sua energia comigo, como se eu te sugasse e desviasse dos propósitos tão elevados a que você se propõe.

Mas um dia você vai estar pronto.

eu acho.

E quando o dia chegar, aquele em que você conseguir enxergar além
do seu misticismo, me procure.

Eu sou a que vai sempre te amar por inteiro, com medo de não te
ter completo. Fazer poesia e omelete;
te fazer feliz.

Quando você não tiver mais medo de ser feliz me procure.
Eu não vou estar esperando, mas vou estar aqui
com amor, poesia e
omeletes

enquanto isso?

te odeio...

Concreto

2007-08-25T18:41:00.000-03:00

Eu gosto tanto de você
que eu nem sei entender
que só faço temer.
querer.
tremer.

Porque?

A possibilidade de você
faz meu mundo menos tudo
Absurdo
Só querer te ter

Por um instante
Por um segundo

para não ser prisão

Amor?

NÃO.

Em memória

2007-08-17T20:49:00.000-03:00

*Melhor lido ao som de Hope There's Someone - Antony and the Johnsons*

Ele olhava para o telefone. Só. Havia algum tempo que não conseguia tirar os olhos daquele aparelho e, em alguns momentos, ocorria-lhe a esvoaçante pergunta: por quanto tempo mais?

Com os dedos estranhos, repassava a agenda do aparelhinho levemente destruído só mais uma vezinha... só mais uma vez. Tentava convencer-se de que não tinham culpa. Não tinham! TINHAM! Só podiam ter! Cúmplices?

A indiferença de cada um daqueles números berrava e o barulho caótico deixava-lhe duas opções. Eram eles ou ele.

No fundo queria que confirmassem, que lhe dissessem que não estava louco; que não exagerava: que sentiam muito, mesmo. Mas tudo isso acabou vestindo-se de um desesperódio acéfalo.

Já tinha perdido a noção, todas as noções, e precisava fazer alguma coisa. Foi nesse ponto em que, exaurido o suficiente para ter um cheiro coragem, discou. Um número após o outro, o outro, o outro. Só que todas essas vezes a única tradução que encontrava não era exatamente compreensível: gritava e chorava e babava até que, finalmente, tu, tu, tu.

Todas as perguntas mais racionais do mundo não faziam sentido. Será que eles não percebiam? De que adianta perguntar qual era o seu problema? Não era óbvio? Ele sabia que não, mas sufocava. Mesmo assim, sufocava. Queria que percebessem sem ter que explicar, porque colocar em palavras era inacessível, mas ainda precisava de respostas (de consolo!) (de vingança!).

E agora, sem respostas? Em posição fetal misturou embriões de pensamentos, num turbilhão de mortenovoAntonioódiojustiçadorfamíliamudançatristezameninomotosbuzinasterrorsangueEimobilidade. Nisso tudo distinguia a silhueta de uma idéia melhor formada: até quando todos aqueles números tão racionais permaneceriam tão, tão...

A possibilidade de você deixa meu mundo menos tudo

2007-08-17T16:01:00.000-03:00

Instante de dois
Cibelle

Não quero que você me coma
Não quero que você me engula
Não quero que você me acorde
Não quero que você me durma
Não quero que você me assista
Não quero que você me assuma
Não quero que você me corte
Não quero que você me inclua

Eu só quero um segundo teu
E um segundo meu
Um instante de dois
Sem mais, nem pra depois eu te dizer
Que eu te amo não
Te amo demais para ser prisão
De dois
Amor

Teatro Mágico responde matéria da Veja (com a inteligência que faltou aos últimos)

2007-08-16T09:45:00.001-03:00

Observe, assunte, note, olhe, ói, perceba, espie...

12/08/2007

Observe. Quase todo mundo fala bem daquele amigo que faz dribles sensacionais no futebol das quartas à noite ou do outro que sempre tira boas notas na prova de matemática; da amiga que é desejada por um exército de marmanjos (e algumas "marmanjas" também) ou da que "com certeza será a médica da turma". Porém, em volta dessas pessoas sempre há aqueles que cochicham pelos cantos: "esse Ricardo é muito metido a jogador de futebol" ou "aquela Letícia acha que sabe de tudo no mundo".

Assunte, então (cacófatos, iurru!). Há duas formas de você falar das virtudes dos outros. Uma é reconhecendo, valorizando e aplaudindo. A outra é tentando ridicularizar e diminuir. É tentando induzir seu interlocutor ao erro de enxergar nos valores do sujeito em questão defeitos e vícios insinuados com ironias baratinhas, dessas que se encontram nas brigas do jardim de infância: "vai, girafa". Fala o nanico desaforado para o grandalhão.

É tentar fazer o vinho parecer suco. Ou melhor, pra ser bem BRASILEIRO, é tentar transformar cachaça da boa em álcool puro. Quando isso vem de um bom humorista, tudo bem. Até dou risada. Mas de um texto pretensamente sério? Aí não dá!

Note que foi exatamente esse o comportamento da revista mais lida do país com relação à um movimento autêntico: A Música Independente. Ela foi quase, quase mesmo, engraçadinha.

(Tic, tac, tic, tac... Cultura é a forma ou etapa evolutiva das tradições e valores intelectuais, morais e espirituais de uma civilização. É um complexo de atividades, instituições e padrões sociais ligados à criação e difusão das belas-artes, ciências humanas e afins. Você sabia??? Tic, tac, tic, tac... Certo colunista, na revista onde só colunistas assinam as (anti)matérias, garante que o Brasil é um país sem cultura. Ops...como isso é possível... Você sabia??? Tic, tac, tic, tac...)

Olhe, antes de tudo vamos desarmar os ânimos de alguns que podem reivindicar a autoria disso ou daquilo: ninguém aqui se quer inventor do "andar pra frente" alheio. Mas essa pólvora chamada de música independente "tá na roda"...ops... Quer dizer, isso tudo também é, com muita legitimidade, nosso.

Ói, música independente é mais que uma tendência. É uma constante. Um novo momento para a produção musical no mundo todo. Mas o "folhetim(zinho - pra melhor dimensionar) de intrigas politiqueiras" não dá a mínima pra isso. Nós também não: pra ele(a). Ou devemos ligar...hum...

Perceba que quem está se expressando agora somos nós. Coisa nova. Assim, não cabe aqui aquele lugar-comum de quem se preocupa em garantir o direito da revista expressar as bobagens que bem queira. Sim, sabemos. Mas vamos confessar: quem quiser que sonhe em compartilhar dessa """EXPRESSIVIDADE"""... (haja aspas: vai voar!!!). Vai sonhando: alada assim (outra vez: cacóf, cof, cof...), mais parece algum regime: a ditadura do mau gosto. Quem sabe...

Espie só tudo isso: O primeiro episódio dessa grande comédia se deu na chegada do nosso querido repórter sem nome. Vamos batizá-lo de "O Inominável Homem das Cavejas". Inhoca, pra simplificar. Isso poderia até virar um jargão para jornalista meia-boca: "que materiazinha "inhoca", hein...".

A pergunta mais maravilhosa de nosso Inhoca foi: "Fernando Anitelli, você tem alguma profissão, ou SÓ toca?". Não é preciso dizer que isso causou uma comichão no nosso camarada...EPA...(desculpem-me. "Camarada" é como blasfêmia e está proibida por certos semanários).

Bom, continuando, nosso AMIGO cantor sentiu uma enorme vontade de responder que sim, tinha uma profissão "pra valer": era cirurgião de "Medula Óssea Encravada" do HC (MOE-HC, para os iniciados). Mas só exercia esse elevado labor da medicina "Paramolequelá" quando estava de folga dos seus deleites irresponsáveis de músico: viajar pelo país fazendo shows, ensaiar com a banda, supervisionar atores circenses...

Ah, dar entrevista para repórter inteligentíssimo como aquele, não conta. É difícil. Esse era, parafraseando o bom Agamenon, "ralo" mesmo. Agora imagine só, nosso heróico Inhoca entrevistando... Assim... Ah, um Adib Jatene, vai: Dr. o senhor tem outra profissão ou SÓ mexe com coração mesmo... Será??? hum...

Dias mais tarde, edição em punho. Bradei: "(depois) lavo minhas mãos". Isso é uma citação, viu? Eles vão adorar: citações sem nexo e "trocara...(hum?) do carilho" são com eles mesmos. Eu acho bonitinho...

Logo vemos no título dessa matéria - em decomposição um achado que não diz nada. Parece querer desqualificar os grupos por serem juvenis, segundo o "provecto" (palavra difícil: êba, o redator gosta de mim, eu sei o que - ele é "provecto", êba!).

Sendo assim, Jimi Hendrix, Beatles, Mozart, Medelssohn, Jesus Cristo, todos atingiram o ápice da criatividade quando eram "malfadinhas", ou seja, entre os 20 e 30 anos (segundo o achado...). Realmente "eu quero ser isso todo dia". Tudo coisa de um falso jornalismo (eu ia usar pseudo mas podem me chamar de "cabeça". Entendeu, entendeu...) típico de algum, não digo qual, DINONICOSSAURO (pronto, to contratado pela revista: achei uma palavra sem uso desde eras remotas. Viva, viva, viva!!!).

Aliás, Dinonicos são, quase sempre, especializados no jogo encarniçado de influências na "politicanalha" brasileira. Em que os aliados são cobertos por um escudo de invisibilidade e os adversários são qual a Geni de Chico... Ai meu pai...todos conhecemos a canção "Geni", de Chico Buarque, não é mesmo?: sujeira na cara.

Derrubar desafetos é com eles. Falar de MPB nunca foi. Que o digam todos os Tropicalistas: Tom Zé, Caetano Veloso, Gilberto Gil e por aí vai. Odeie-me, "Revistinha de Jornalismeco em Quadrinhos", eu imploro: me odeie!

Logo adiante, o (mau)humorista desempregado fazendo bico como "palpiteiro de gosto" fala em "rock cabeça". Essa nova forma musical, até agora desconhecida dos músicos do mundo todo, não teve seus mistérios desvendados ali. Mas, se cheguei à conclusão certa, tem algo a ver com as formações instrumentais. Então, "rock cabeça" também era o que fazia nosso querido Stravinsky que lá no começo do século XX compôs coisas como "Les Noces" escrita para quatro pianos, percussão e coros.

Como esse menininho lindinho da revista pode ser tão retrógrado e desinformado a ponto de se escandalizar com algo que só espantaria a cem anos atrás? COMO? Agora, pode ser que "rock cabeça" não seja uma forma musical e, sim, uma classe social: universitários-presepeiros-burguezotes-esquerdóides! Hum, falou, falou, falou e nada disse.

Quando eu vejo grupos dominantes apedrejando universitários, me lembro de uma tomada do filme "Mississippi em Chamas" na qual o prefeito da cidade, membro da Ku Klux Klan (aquele grupo de encapuzados que queimava negros no sul dos EUA), falava para Gene Hackman sobre os ativistas pelos direitos humanos que teriam sido assassinados o seguinte: "... nós vivíamos tranqüilamente aqui (humilhando negros, mulheres, judeus e etc) até aparecerem esses universitários BADERNEIROS".

É o mesmo espírito. Aí tenho que citar, mesmo sem nenhuma afinidade, algum Edir: "Chô", Satanás!

Pois, se esse movimento é cabeça, calma, ele ainda pode ganhar tronco, membros e se transformar em um corpo. Infinitas "presepadas" são necessárias neste país. E elas precisam vir, muitas vezes, dos universitários. Que não seja certa campanha (juro que não digo qual) em pró da "vaia pública à algum adversário das próximas eleições" o que vai mobilizar o povo brasileiro (aí a gandaia ta liberada, né7). Que não sejamos, NUNCA MAIS, massa de manobra de interesses "cretinóides". De intrigas de poder.

Para esta nação, toda a nação, indiferente de ser universitário ou analfabeto; de ser classe média ou baixa; de ser músico ou cirurgião, o que importa é a moralização profunda dos costumes. É a liberdade total das escolhas individuais. Nós buscamos isso e, felizmente, certas forças não "fazem as cabeças" e perturbam os corações como antes.

(O grande pensador inglês, Stuart Mill, em 1869 sobre os direitos das mulheres: "o princípio que regula as relações sociais existentes entre os sexos... deveria ser substituído por uma igualdade perfeita...". Você sabia???... Tic, tac, tic tac...

Colunista de "grande circulação em revista" em 2007: "... e daí se é prostituta? Muita menina enturmada que não cobra pela sacanagem se porta de modo bem pior...". Hein? O que? Não entendi: ta revoltada com a violência ou com a conduta das mininas7 hum... Você sabia??? Tic, tac, tic tac)

Faz algum tempo que revistas e jornais se preocupam com seu futuro. Há uma fenda no quarto poder que se alastra a cada dia. A informação já não pode ser monopolizada. Claro que há um universo de boatarias na internete, mas há muita informação válida e sólida. Os jornais estão na rede. As revistas também. Grandes nomes do jornalismo tradicional, com suas reputações e credibilidade, estão espalhados em centenas de blogs por aqui.

Agora é a vez do Capital começar a escorrer das mãos desse império. Império com menos capital hoje, será menos imperial amanhã. A força de pressão do povo que, sem opção, sempre acaba sustentando seu opressor, pode aumentar.

E nem venha com esse papo bobinho de que a internet é só da classe média e por isso não é representativa. A classe média tem um enorme valor. Além de tudo, aparecem mais e mais espaços baratinhos de acesso à rede pelas periferias. É inevitável que esse fenômeno se popularize. Isso é dinheiro em jogo. E o capitalismo precisa tanto de dinheiro que vai financiar qualquer coisa que gere dinheiro...

Hoje o que surge na internete logo se espalha. No dia seguinte repercute na imprensa velha. Como você chamaria isso? Eu chamo do nascimento de um quinto poder: o poder de articulação de massa. Por exemplo, você pode ter a brilhante idéia de sugerir a todos os seus amigos o seguinte:

"ATENÇÃO: você pode ter sido chamado, pejorativamente, de neo-hippie por buscar a liberdade, a paz e o amor; por querer manter uma harmonia entre si mesmo e o universo ao seu redor; por respeitar o indivíduo e o coletivo; por julgar fundamental a distribuição das riquezas do mundo; por pretender não ser mesquinho nem cínico... Então, aconselho que você cancele imediatamente sua assinatura da revista X, pois ela, por não concordar com nada disso, considera você um verdadeiro VERME ASQUEROSO".

Com isso poderá obter algum respaldo ou não. Mas certamente terá feito o seu protesto. Outra possibilidade: se a programação das TVs não for condizente com os valores morais e estéticos que você julgue fundamentais, agora é só propor à todos o seguinte: "ATENÇÃO: dia nacional sem TV." Ou melhor: "Semana nacional do diga não à babaquice na televisão". Se a audiência cair um ponto: CABEÇAS LÁ DENTRO ROLARÃO.

Em suma, o mundo agora começa a ser PROBLEMA SEU. PROBLEMA DE TODOS NÓS. TODOS. Sabe como isso se chama? PODER. E poder é também RESPONSABILIDADE. O que você fará com sua partícula de poder se o telejornal mentir descaradamente para sua família? Se o vereador desapareceu depois das eleições municipais? Se o senador é um picareta e não dá a mínima para a decência? Eu aconselho que você comece a usar sua ínfima parte nesse novo "quinto poder": espalhe sua indignação. Convoque seus amigos.

Agora, se você estiver do lado dos imbecis, dos falso-moralistas, dos racistas, dos que massacram nossa identidade cultural, dos que cospem em nossa auto-estima, dos que enganam e assassinam, então nem se mexa: não há nada para ser mudado. E saiba: estamos de lados opostos.

Fora isso, pouco me importa seu partido. Quero saber qual é sua ideologia. Esquerda, direita: só não fique em cima do muro. Claro que o Brasil não está rachado entre classes estanques. Na verdade, o país exige como um todo o debate franco e profundo. O cidadão comum não aceita ser convocado para guerras partidárias. Nossa luta é pelo país, pela vida e pela união desse povo tão ricamente distinto em sua CULTURA. Assim, falamos a mesma língua: essa é a nossa "brasilidade"! Entendeu, entendeu...

Quando tocamos para cerca de 30 mil pessoas (recorde de público no festival de chocolate de Ribeirão Pires, onde alguns dias antes uma dupla sertaneja com milhões de cds vendidos e mais de vinte anos de carreira se apresentara) ou para 30 estudantes acampados em protesto contra o descaso que é dado às universidades estaduais, estamos tentando fazer a nossa parte.

VEJA: O TM é apenas uma amostra pequenina de que o interesse popular pode pautar, sim, as redações e a programação das rádios e TVs. Mesmo que sejamos atacados por um ranço "direitóide" e raivoso. No fim, tudo que foi dito é muito bom. Só que foi passado de forma enviesada.

Agora, até certo ponto, eu gostei da matéria: o excesso de reticências, aspas e ironias aqui são uma homenagem singela à ela (esse também, cac, cof...).

Que venham mais e mais reportagens.

PS.: Você já está usando o seu poder??? Espalhe esse texto e outros por aí!!! Se for por uma boa causa: INCOMODE.

Bjs e abraços...

Sobre o embotamento

2007-08-12T01:19:00.000-03:00

Por Gi Montemurro

Imagine que você mora no décimo andar de um prédio e que você está no banho. Agora imagine que seu prédio fica a poucos metros do aeroporto de congonhas e... bum. Olhando pela janela você vê uma enorme quantidade de fumaça e chamas. Qual a sua reação?

Diante de uma das maiores tragédias de São Paulo a reação de um grande número de pessoas dividiu-se entre o desespero natural e a compulsividade pelo registro. Empunhando seus celulares e câmeras fotográficas, e um misto frieza e interesse, todos queriam produzir imagens da catástrofe.

Mas, PARA QUE?

Poucos minutos após o acidente o portal UOL já estampava o seguinte apelo em sua página principal: "Tirou fotos do acidente? Mande para nós!". Talvez o desejo de participar da produção de notícias ocupe parte da explicação para essa fúria fotográfica, mas isso certamente não explica tudo.

Tento voltar ao início e imaginar a minha reação, não encontro resposta. Mais do que criticar ou culpar os outros por sua falta de sensibilidade, consigo apenas sentir meu olhar cada vez mais embotado.

Quem somos nós: bombeiros que tiraram fotos de corpos incinerados, vendedores de pudim à beira do abismo, vizinhos curiosos buscando o registro da morte inédita? Quem somos nós?

Simpsons

2007-08-09T19:48:00.001-03:00

Love is in the trash

2007-08-08T11:22:00.000-03:00

Há muito ouvia falar sobre eles, os loucos da rua, mas ainda não os tinha visto. A cada semana os velhinhos e velhinhas da Padre Carvalho observavam atentamente o casal, tentando capturar detalhes para enriquecer a história contada para os filhos e netos no domingo.
“— E como foi a semana vovó?”
“— Você não sabe o que aconteceu terça-feira! Já te falei dos catadores de papel? Então, foi a maior indecência...”
Não era diferente comigo, até sábado passado. Sentada no carrinho, ela mandava beijos cada vez que ele se afastava para revirar uma lixeira. Quando voltava com algo de valor, comemoravam com longos beijos; quando não, consolavam-se da mesma forma. Bastaram dois minutos de distância para a declaração: “Te amo mais que tudo, meu amor!”.
A cena foi um choque. Chocou-se, não com o meu moralismo, mas com a incoerência da descrição que durante tanto tempo ouvi todos os finais de semana. Qual a indecência do amor?
Muitos sobrevivem à impiedade da grande cidade refugiando-se no desamor (e não devem ser culpados por isso). Mas esses analistas/rotuladores do amor alheio poderiam aprender muito com aquele casal capaz de achar tanto amor em tanto lixo.

.

2006-12-20T15:43:00.000-02:00

Hoje me lembraram que devia escrever esse texto e eu estava me sentindo assim: . , ponto, P-O-N-T-O. Algo como disse Chico, estou me sentindo um jiló, um legume. Ainda melhor: me sinto um legume-autista, uma carpa em coma... entenderam?
Ta! Eu sei o que parece, já ouvi isso mais de uma vez: “garota mimada e riquinha” BLÁ, BLÁ, BLÁ... Mas tenho certeza que vocês (justo VOCÊS, leitores desse zine tão interessante) vão me entender! Sabe qual é o problema? É a maldita síndrome de final de ano.
O que faz o final do ano diferente de julho!? NADA! Mas, mesmo assim, todos nós nos colocamos a fazer frenéticos balanços de nossas vidas e do ano que passou. Um poeta (Um, em tempos de Internet o que será da autoria?) já disse melhor do que eu:

"Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial,
industrializou a esperança,
fazendo-a funcionar no limite da exaustão.
Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar
e entregar os pontos.
Ai entra o milagre da renovação
e tudo começa outra vez,
com outro numero e outra vontade de acreditar que
daqui por diante vai ser diferente."

[Só tem um probleminhazinho. Me falta essa vontade, eu não acredito. Ou não?]

Mas sabe qual é a coisa mais interessante nesses balanços (e que o poeta esqueceu)? É que eles também fazem a hipocrisia funcionar “no limite da exaustão”. Quem pode dizer que saiu com superavit de qualquer ano? A maior parte de nós, nem que seja só beeeeem no fundo do subconsciente convenientemente esquecido, percebe que as conquistas são poucas... e, mesmo assim, todos saem alardeando grandes feitos durante as visitas aos parentes ausentes no natal.
O que aquele campeonato de futebol que o seu time conquistou fez para o mundo? E aquele seu diploma de arquiteto? E ter encontrado o amor da sua vida? E ter passado naquela matéria daquele professor chato? E ter conseguido fazer o tal regime? Ou não?

Plantão de notícias: enquanto isso na África... enquanto isso no Brasil... fome? Guerras? Morte?

Na verdade, eu acredito (não sei como, mas continuo viva não?). Não em nada do que eu já tenha feito, já disse que me sinto um ponto. Mas acho que acredito que pode chegar o dia em que haverá a possibilidade de eu estar viva para ver, não alguém, mas muitos algéns fazerem alguma coisa de verdade, saírem de si: COLETIVO [e esse texto só de eus é a barreira, derrubem-no].

Um presente

2006-12-18T13:09:00.001-02:00

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Muito prazer, sou Giovanna
Mas pode chamar de Gi
Talvez de “A Deusa Profana”

De gauche, de doida de pedra
Até de louca varrida
Ou simplesmente de insana

Detesto todos os rótulos
E não quero nem saber
De sicrano ou de fulana

A música pulsa em mim
Gosto de festas, de gente
De diversão e de cana

Paulista desgovernada
Livre, tímida e tarada
Garota chicobuarqueana

Eu não sou pura nem puta
Eu sou muitas e sou múltiplas
Entre Lilith e Poliana

Quero amor em cada porto
Mas não sei onde atracar
Soy una simple gitana

Eu nunca quis ser perfeita
Corro riscos contra o tempo
Nessa vida arquimundana

Eu ainda não tenho juízo
Porque não sei onde vendem
Por um precinho bacana

Em uma eterna procura
Quem sou eu?
Quem é você?
Muito prazer, sou Giovanna!
.

By Eric Rieser

Tentativa um tanto quanto...

2006-11-22T20:10:00.000-02:00

andandandandandandandanda
PÁRA

Vim, vi, comprei
Um livro

lendolendolendolendolendolendo
menos o poeta
mais a
mim mesma

minha culpa
minha ignorância
minha paralisia
existência geléica
que pode ser mais. só.

E quem ela deve culpar auditóriooo?
A MÃÃÃÃÃE!

Resposta unânime.
Alguém mais para culpar?

Tem como não errar?

NÃO quero ser MÃE

Fotos para vocês, indivíduos pós-modernos que não vivem sem elas =P

2006-11-07T17:42:00.000-02:00

Agradecimentos especiais ao querido Carlos (que está demonstrando a interação com a instalação) e desculpas por não ter conseguido ângulo para uma foto melhor da segunda escultura

“Ai de mim!”: Nuno Ramos na Galeria Fortes Vilaça

2006-11-06T22:01:00.000-02:00

Ai essa vontade de “materializar uma cócega existencial”...

“Com arte você tem condições de estancar tudo aquilo a que tem acesso, de tornar aquilo uma coisa real, uma coisa materializável e que se modifica também com o tempo. Quase uma vontade de materializar uma cócega existencial, uma coisa indefinida, uma ansiedade, uma vontade, uma ambição, uma vontade de falar de tudo, de poder ser autor de uma coisa memorável” – disse. Foi assim que Nuno Álvares Pessoa de Almeida Ramos, mais conhecido como Nuno Ramos, respondeu à pergunta “por que sou artista?”.
Nascido em 1960 e formado em Filosofia pela Universidade de São Paulo (USP), Nuno nem sempre teve a arte tão presente em sua vida. De fato, foi somente a partir de meados da década de 80 que passou a dedicar-se integralmente à arte e a um novo movimento vanguardista: a Casa 7, assim intitulada pois o ateliê do grupo era a casa de número 7 em uma vila.
A arte dos integrantes da casa (Fábio Miguez, Paulo Monteiro, Rodrigo Andrade e Carlito Carvalhosa) focava um novo investimento na pintura brasileira, sob forte influência de movimentos estrangeiros, principalmente o neo-expressionismo. Essa proposta ganha grande visibilidade na época, participando da 18ª Bienal de São Paulo.
Já na década de 90, depois de desmanchado o grupo, o artista começa a investir em instalações. Utilizando os mais diversos materiais, cria obras como “111” (1992), com a qual aborda o (na época recente) massacre do Carandiru. Parece ser uma transição para temáticas mais humanas e posturas mais políticas e críticas, distantes da experimentação das pinturas em papel Kraft da década anterior.
É dessa nova fase do autor que surge sua mais recente instalação: “Ai de mim!”. Influenciada por sua experiência com a literatura e por seu já tradicional trabalho com materiais antagônicos, a obra retrata um tema recorrente para a humanidade: a eterna guerra dos sexos.
A primeira parte, uma enorme peça de aço de aproximadamente 3,5 metros de altura, porta uma voz feminina (da atriz Helena Ignez). Já a segunda, de vidro, não chegando aos dois metros de altura, traz consigo uma voz masculina (do ator Luis Mello). Ambos apontam seus tubos acústicos contra o outro, como dois canhões de palavras. Lêem o texto “Ai de mim!”, que expõe todos os clássicos rancores e mágoas decorrentes da relação entre os sexos.

A instalação é uma clara análise desse tema, repensando os paradigmas clássicos das sociedades ocidentais. Nela, os homens são pequenos e frágeis, representados pelo vidro, enquanto as mulheres aparecem em aço, negando a eterna imagem de “sexo frágil”.
Como disse Alberto Tassinari, "gestar, justapor, aludir, duplicar são quatro modos que Nuno Ramos encontrou para salientar e problematizar a invenção na arte”. E, com “Ai de mim!”, prova que os usa, também, para pensar e questionar de maneira bastante interessante temas universais e relevantes.

PS: Tinhas umas fotos que eu queria postar também. Elas estarão aqui em breve devido a questões informáticas com as quais não estou conseguindo lidar no momento hauahauahauahauahuahau =P
Desculpem a trapalhada!

Heliorama

2006-11-06T16:08:00.000-02:00

Vamos lá!!! Quero críticas sem dó pra esse!!!

2006-10-16T22:12:00.000-03:00

Louise Bourgeois: me faz, desfaz, refaz
Por Giovanna Saliba Montemurro

Impossível lembrar a primeira vez que a vi, ela está em minhas recordações imemoriáveis de arte: como um ícone, um totem. E isso tudo sem status ou glamurização, não uma obra de uma grande artista, mas antes uma grande obra de alguma artista.
Para mim, essa foi Spider de Louise Bourgeois até tempos, confesso, bastante recentes. E não é para menos. A gigante de três metros de altura e aproximadamente 200 quilos de bronze acompanhou, desde 1997, muitos dos meus fins de semana infantis na Marquise do Ibirapuera, onde está em exposição permanente pelo Museu de Arte Moderna (MAM).
No entanto, desde aquela época, o meu crescente conhecimento de mundo e de arte resignificou-a, encheu-a de novos referentes. E é aí que entra uma das mais instigantes características da (que eu considero) boa arte contemporânea. Para o leigo (ou, no caso, para a criança), a arte tem o seu valor estético e emocional, fonte de grande impacto e admiração. Já para aquele que estuda a arte e sua história, a obra agrega, além do primeiro efeito, um segundo de grande valia: a reflexão.
Foi lendo Paulo Herhenhoff que aprendi sobre ela, mas foi vendo Denise Stoklos em cena (Louise Bourgeois:I do, I undo, I redo) que aprendi a verdadeiramente senti-la.
Psicanálise, família, feminilidade, história. Todos esses são fatores que entraram para a minha atual análise dessa obra de Louise, trazendo a tona a maior parte das problemáticas centrais mais fortes da artista.
Tendo baseado toda a sua obra em suas recordações da infância e nos desdobramentos freudianos dela (“Minha infância nunca perdeu sua magia, nunca perdeu seu mistério, nunca perdeu seu drama”, disse ela), suas esculturas vêm repletas de fortes significados emocionais: daí a necessidade vital da compreensão da biografia da artista e de sua complexa personalidade.
Filha do meio, Louise era freqüentemente colocada em situação de vulnerabilidade pelo pai, que a queria menino. Além disso, sugestões de abuso sexual pelo pai, a amante que ele mantinha na casa da família e o trabalho de recuperação de tapeçarias, povoam toda sua obra, sendo referências fundamentais para seu entendimento.
Após um período estudando Geometria na Sorbonne, decide estudar arte no ateliê de Léger. Lá, em um momento quase epifânico, o pintor guia Louise na descoberta de sua vocação pela escultura. Isso, juntamente com a influência do trabalho com a tapeçaria na infância, traz um dos motes de sua arte: fazer, destruir e refazer num ciclo contínuo.
Tendo em vista as experiências da infância da artista podemos entender melhor Spider. Como uma gigantesta imagem do arquétipo da mãe (uma escultura semelhante foi intitulada por ela Mamma), a obra de Louise “retira a mulher da zona da sombra da história da arte. O sujeito da arte é uma mulher. [A aranha] é trabalho, doação, proteção e previdência. É da potência da teia oferecer-nos acolhida ou enredar-nos como uma presa. 'A domesticidade é muito importante. Eu a acho avassaladora. Como tem de ser prática, paciente e prendada', disse Louise. A afetuosa memória da maternidade está entremeada nas esculturas.” – escreveu Paulo Herhenhoff, grande estudioso e amigo pessoal da artista.
Com seus 95 anos, Louise tem uma teia de convivências que passa por grandes nomes como Miró, Duchamp, Pollock, Munch e Bacon, sendo considerada por muitos a maior artista plástica do século.
Mas essa pequena descrição é incapaz de dar a dimensão de quem é essa grande-pequena mulher. Louise não cabe nesses papéis, não cabe em mim. Sua existência completa desaparecerá junto com ela, apesar dos esforços, é impossível apreendê-la. Parece que o impacto inicial da obra em minha infância adivinhou a densidade emocional e energética colocada pela artista em suas obras. Fica, então, a sensação de intimidade. Louise faz parte de minha vida há tempos e agora mais. Toca-me emocional e intelectualmente e sua obra, hoje, se faz, desfaz e refaz em mim.

2006-10-03T20:11:00.000-03:00

Tem dias que Louise dói em mim

Metade - Osvaldo Montenegro

2006-09-18T16:22:00.000-03:00

Que a força do medo que tenho
Não me impeça de ver o que anseio
Que a morte de tudo em que acredito
Não me tape os ouvidos e a boca
Porque metade de mim é o que eu grito
Mas a outra metade é silêncio
Que a música que ouço ao longe
Seja linda, ainda que tristeza
Porque metade de mim é partida
Mas a outra metade é saudade
Que a mulher que eu amo
Seja pra sempre amada
Mesmo que distante
Que as palavras que eu falo
Não sejam ouvidas como prece
Nem repetidas com fervor
Apenas respeitadas
Como a única coisa que resta
A um homem inundado de sentimentos
Porque metade de mim é o que ouço
Mas a outra metade é o que calo
Que essa minha vontade de ir embora
Se transforme na calma
E na paz que eu mereço
E que essa tensão
Que me corroe por dentro
Seja um dia recompensada
Porque metade de mim é o que penso
Mas a outra metade é um vulcão
Que o medo da solidão se afaste
E que o convívio comigo mesmo
Se torne ao menos suportável
Que o espelho reflita
Em meu rosto um doce sorriso
Que eu me lembro ter dado na infância
Porque metade de mim
É a lembrança do que fui
A outra metade eu não sei
Que não seja preciso
Mais do que uma simples alegria
Para me fazer aquietar o espírito
E que o teu silêncio
Me fale cada vez mais
Porque metade de mim é abrigo
Mas a outra metade é cansaço
Que a arte nos aponte uma resposta
Mesmo que ela não saiba
E que ninguém a tente complicar
Porque é preciso simplicidade
Para faze-la florescer
Porque metade de mim é platéia
E a outra metade é canção
E que a minha loucura
Seja perdoada
Porque metade de mim
É amor
E a outra metade
Também

Adoro

2006-07-28T14:26:00.000-03:00

Por que será que a gente
Sempre sente o fim?
Como se nunca mais fosse ver
Tudo aquilo de novo
Eu nem tive tempo de me despedir
Ela veio e me carregou
E todas aquelas coisas que sonhei e planejei
Ficaram suspensas no ar, como idéias estúpidas
Sem sentido nem objetivo
Me deixem ser uma criança boba em paz
Não preciso ser pisada a cada cinco minutos
Para me lembrar de que sou aquela mulher
Forte, persistente, fria a perder de vista
Da maneira que mais agrada a toda gente
Enfim
Minhas dores infinitas, por dentro e por fora
Quem é que vai me salvar de mim?"
(Erica da Rocha Martins)

Os piratas do rei

2006-07-04T11:26:00.001-03:00

Tô doente =/ mtoo doente... Então domingo assisti 5 filmes.
Alguns bons, outros nem tanto.

Na verdade o que eu queria falar (bem rapidamente só pra não deixar isso aqui bandonado de tudo) é que antes de um dos filmes começarem eu li o seguinte:

Piracy. It's a crime.

Que eu me lembre, se não me engano, os corsários eram os piratas do rei...
A pirataria só é crime quando são eles que perdem dinheiro, porque eles não pensaram duas vezes antes de construir seus países nos alicerces da pirataria....

Ridículo como sempre...

=**

Acabou?! Finalmente!

2006-06-25T18:50:00.000-03:00

Sem tempo =/
Mas lá vai uma (duas na vdd) coisa linda...
=***

As Coisas
Jorge Luis Borges

A bengala, as moedas, o chaveiro,
A dócil fechadura, as tardias
Notas que não lerão os poucos dias
Que me restam, os naipes e o tabuleiro,
Um livro e em suas páginas a ofendida
Violeta, monumento de uma tarde,
De certo inesquecível e já esquecida,
O rubro espelho ocidental em que arde
Uma ilusória aurora.
Quantas coisas,
Limas, umbrais, atlas e taças, cravos,
Nos servem como tácitos escravos,
Cegas e estranhamente sigilosas!
Durarão muito além de nosso olvido:
E nunca saberão que havemos ido.

Balada das coisas sem importância
François Villon

Conheço se há moscas no leite,
Conheço pela roupa o homem,
Conheço o tédio e o deleite,
Conheço a fartura e a fome,
Conheço a mulher pelo enfeite,
Conheço o princípio e o fim,
Conheço pela chama o azeite,
Conheço tudo, menos a mim.
Conheço o gibão pela gola,
Conheço o rico pelo anel,
Conheço o fiel pela sacola,
Conheço a monja pelo véu,
Conheço o porco pela tripa,
Conheço o irmão pelo latim,
Conheço o vinho pela pipa,
Conheço tudo, menos a mim.
Conheço a mula e o cavalo,
Conheço o carro e a carreta,
Conheço a galinha e o galo,
Conheço o sino e a sineta,
Conheço a flor pelo talo
Conheço Abel e Caim,
Conheço o pote e o gargalo,
Conheço tudo, menos a mim.

Ofertório
Príncipe, conheço tudo em suma,
Conheço o branco e o carmim,
E a morte que o fim consuma.
Conheço tudo, menos a mim.

Erramos? (!)

2006-06-24T19:26:00.000-03:00

Ergues da justiça a clava forte? Algum dia?

Peço uma correção no hino nacional...

Vazia...

2006-06-22T11:19:00.000-03:00

Minha mente anda vazia... Desculpem-me aqueles que frequentam o blog (em sua tão curta existência). Hoje estou realmente vazia de poesia... sem nada a acrescentar. Sem problemas, só um dia inóquo.
Volto aqui assim que isso passar (espero que breve, muuuuito brevemente). Por enquanto deixo aqui uma coisa bem linda que li na TPM desse mês ;) aproveitem e visitem o site! www.revistatpm.com.br

=***

PS: Sim, ela é gay.

Eu já te disse?

Sabe do que eu gostava e nunca te falei? Quando você saía do banho. Você nunca conseguiu se secar direito. Vinha pingando pelo quarto. Cabelo displicentemente penteado, e completamente encharcado. De calcinha, e escorrendo água por aquele corpo reto, sarado, lindo. Aí, como se estivesse completamente seca, você deitava na cama, do meu lado. Colada. E me beijava com a boca doce, úmida, só minha.

Depois de um tempo, lembrava dos cachorros, e abaixava, de bruços, para recolhê-los para cima. Enquanto fazia isso, me lançava um olhar que pedia aprovação. Se eu não dissesse nada, você cantarolava alguma coisa, algumas daquelas músicas que você compunha para eles e me fazia rir muito, e lá vinham aqueles dois cachorros miúdos correr pela cama em volta de você. Eu só deixava, e isso eu nunca te falei, porque adorava a cara que você fazia.

Você ria como uma criança. Uma criança que você é, e nunca vai deixar de ser. E isso, talvez eu nunca tenha te dito, é das coisas mais bonitas que você tem. Bonito porque, mesmo sendo tão pura e ingênua, você é madura, forte, determinada. Você é tudo isso em uma só. E o que me atraiu em você, numa tarde de verão californiano, foi exatamente essa mistura rara. E isso, eu acho, nunca te disse.

Eu também nunca te disse que você foi a melhor coisa que me aconteceu na vida, disse? Disse que nunca antes tinha amado de um jeito tão forte, tão químico, tão sensível? Que nunca tinha tremido de paixão como naquela noite que você me beijou no sofá da sala? E em todas as seguintes. Já te disse? E eu já te disse que você me entendia como ninguém jamais me entendeu na cama? Que eu nunca fui tão longe? Que te ver sorrindo em cima de mim, só pra mim, talvez seja, até hoje, minha paisagem predileta?

Sabe do que mais eu gostava? Quando você imitava o cara do desenho animado, o portuga. Eu ia trabalhar lembrando da imitação e morria de rir, sozinha no carro. Eu já te disse que te amei, entre tantas outras coisas, porque você me fazia rir? Já te disse que hoje, quando a gente se encontra e consegue superar a dor para falar do passado, você ainda me faz rir assim? Já te disse que lembrar da vida que eu tive do seu lado é meu passatempo predileto? Que você me ensinou sobre as pessoas, sobre as verdades, sobre futebol, sobre política, sobre justiça, sobre como um prédio sai do chão e chega ao último andar, sobre a lógica da vida?

Já te contei como essas coisas mudaram a forma como eu vejo o mundo? Já te disse como era bom ficar deitada no seu ombro? De como eu me sentia segura? De como eu gostava quando a gente via "cuickócuick" e de como a gente sacaneava, naquele jogo que vai ser para sempre só nosso, "Summerland"? Já te disse que, até hoje, quando eu ouço a sua voz no telefone, meu coração palpita diferente? Que a sua voz, as coisas que você me diz, o jeito que você diz, entram no meu ouvido da forma mais doce do mundo? Que eu adorava quando você me abraçava no meio da noite? Que eu chorava quando a gente fazia amor?

Já te disse que te ver chorar é como pegar uma faca bem afiada e ir passando ela devagarinho pela minha alma? Que eu ainda sonho com você? Com a gente lendo o jornal no chão da sala, tomando café, comendo as "especialidades" que você fazia para mim? Já te disse que eu comecei a escrever este texto umas 300 vezes e nunca consegui terminar porque as lágrimas não deixavam?

Já te disse que as músicas que você compôs no violão são as mais bonitas que eu já escutei? Que eu ouvia sozinha, escondida, quando você estava no trabalho, e elas me faziam chorar? Já te disse que eu adorava quando a gente ia almoçar na casa dos seus pais e suas irmãs ficavam falando de como você era mal- humorada na infância? Eu te olhava, ouvindo a mesa inteira falar de você, e via a mulher que só eu conhecia, que só eu amava daquele jeito tão fundo. E sentia um orgulho enorme. Aliás, e isso eu acho que eu já te disse, eu sinto tanto orgulho de você... Tanto.

Eu queria ver o mundo com seus olhos de criança, chorar e deixar as lágrimas pularem, e não apenas escorrerem. Queria ser indignada como você. Inquieta como você. Justa como você. Bonita como você. Intensa como você. E sabe o que mais eu queria? Ter tido um filho seu. Porque eu queria que você se multiplicasse. Acho que é disso que o mundo precisa. Pessoas bonitas, fortes, inquietas, indignadas, questinadoras, inteligentes. Como você.

Mas tem uma coisa que eu certamente nunca te disse. Por que a gente se separou. Sabe por que eu nunca te disse? Porque eu nunca entendi. Eu não sei o que te afastou de mim, o que me afastou de você. O que eu sei é isto: eu sempre vou te amar. Pelo que você é. Pelo que você foi. Pelo que você será.

A carioca Milly Lacombe, 38 anos, é jornalista.

Cof Cof

2006-06-20T19:38:00.000-03:00

Gente! To na correria por causa das provas, mas vou colocar aqui um texto de autoria do André (amigo lá da PUC). Adoro o que ele escreve... de verdade! Espero que vocês gostem também!
Quem gostar vai lá no fotolog dele aí nos meus links! ------------------>
=****

Entrou no elevador com o cachorro, apertou no nono e esperou. Olhou para o teto, e as luzes estavam bem acesas. No nono andar, esperava uma mulher, que tossia sempre que fazia silêncio. No teatro era sempre. Silêncio, cof cof. Na espera do elevador, também. Chegou o elevador, e o que o cachorro pensou? Entrou, fechou a porta, saiu e o mundo era outro. Mas o que ele pensou, eu não sei. Abanou o rabo, vai ver não pensou. Esbarraram, e a dona que estava com o cachorrinho pensou que puta que pariu. E dentro do elevador, a mulher cof cof. Chegou no térreo, tropeçou no desnível do elevador com o terreno, olhou para os lados e não havia ninguém. Ninguém? Então cof cof. Não tinha catarro, não. Era o silêncio que ela não conseguia engolir. Cof cof. E o cachorrinho entrou em casa, estava cansado; não mais do que se tivesse subido as escadas. Abanou o rabinho, procurou alguém em casa, mas só havia a companhia velha. Parou de abanar o rabinho e se viu na solidão. Mas ele não pensou que estivesse sozinho, não. Deitou e dormiu. A cidade que estava vazia, e o ouvido dele que era muito eficaz, ouviu lá de baixo: cof cof. A mulher entra na garagem, liga o carro, liga o som e pára de tossir. Atchim, agora foi de poeira. E o cachorrinho foi fazer xixi. Nunca percebeu para quê servia o jornal. Sua dona olhou e fez que “puta merda”. Bufou. “Caralho, Péricles!”. Péricles viu que era com ele, abanou o rabinho e quis comida. E o carro sai da garagem. O adesivo escrito Flávia está bem no vidro, mas Flávia não olha, porque já se acostumou. Pausa na música, cof cof. Pensou em uma boa maneira de se matar, acelerando o carro em uma boa velocidade. E cair de uma boa altura. Vai ser bom, assim. Puta que pariu! O sujeito vem na direção da Flávia e pergunta sempre se referindo à dona. Que ela não pode ser assim tão distraída, que... puta que pariu! A dona está desmaiada! Pessoas ficam em volta do carro, Flávia acorda e não se lembra do que ia fazer. Levanta e sai do carro. Querem acudi-la, mas não precisa. Não precisa. Conforme vai indo, as pessoas vão desistindo. Ela sobe em uma mureta e se joga. Mas a queda não foi suficiente, e ela acordou na fila do hospital público. E Péricles acorda porque... “Maria!”. Era a vizinha chamando a dona de Péricles, mas Maria não tem tomate. Só que tem, sim. Ela não queria era dar assim, de graça para a vizinha de quem não gostava. Maria liga o rádio, espera alguma coisa. Espera mais um pouco. Vê que a alegria não é costumeira. E se lembra da tristeza. Esta, sim, é costumeira. Da tristeza do marido que morreu. Estava esperando o marido, que já morreu. Ela esperava, mas parou de esperar e desanimou. Péricles também estava esperando, mas não sabia. Esperava somente. Ficaria feliz se Mário chegasse, mas só quando chegasse. Se não chegasse, triste não ficaria. Mário, no caixão, era só os ossos. Flávia teve inveja quando soube. Inveja de Mário. Morrer, assim, de morte natural. Um câncer pode ser bem um consolo. Mas ela tinha mãe e achou melhor a mãe morrer primeiro para ela poder morrer também. A mãe morreu, e Flávia disse que ufa! Agora poderia. Poderia, mas não conseguiu. Ora, paciência. Mas paciência é uma virtude dos vivos que não esperam a morte.

Ai minha preguiça e falta de vontade de estudar =/

2006-06-16T15:55:00.000-03:00

Tô adorando esse negócio aqui... ele me dá uma desculpa pra alguns momentos lendo coisas maravilhosas não por obrigação. Faz sentido isso? Olha o que eu tô fazendo comigo mesma! Preciso de uma DESCULPA ESFARRAPADA pra parar pra ler... hauahauahaua é bizarro!
De qualquer forma etá sendo interessante.
Então ponho aqui um dos poemas que li hoje (pela milésima vez).
obs: Se o mister Eric loiro passar aqui vai me xingar, mas paciência!
=***

Adiamento

Álvaro de Campos

Depois de amanhã, sim, só depois de amanhã...

Levarei amanhã a pensar em depois de amanhã,
E assim será possível; mas hoje não...
Não, hoje nada; hoje não posso.
A persistência confusa da minha subjetividade objetiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansaço antecipado e infinito,
Um cansaço de mundos para apanhar um elétrico...
Esta espécie de alma...
Só depois de amanhã...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-rne para pensar amanhã no dia seguinte...
Ele é que é decisivo.
Tenho já o plano traçado; mas não, hoje não traço planos...
Amanhã é o dia dos planos.
Amanhã sentar-me-ei à secretária para conquistar o mundo;
Mas só conquistarei o mundo depois de amanhã...
Tenho vontade de chorar,
Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...
Não, não queiram saber mais nada, é segredo, não digo.
Só depois de amanhã...
Quando era criança o circo de domingo divertia-rne toda a semana.
Hoje só me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infância...
Depois de amanhã serei outro,
A minha vida triunfar-se-á,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prático
Serão convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanhã...
Hoje quero dormir, redigirei amanhã...
Por hoje, qual é o espetáculo que me repetiria a infância?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanhã,
Que depois de amanhã é que está bem o espetáculo...
Antes, não...
Depois de amanhã terei a pose pública que amanhã estudarei.
Depois de amanhã serei finalmente o que hoje não posso nunca ser.
depois de amanhã...
Tenho sono como o frio de um cão vadio.
Tenho muito sono.
Amanhã te direi as palavras, ou depois de amanhã...
Sim, talvez só depois de amanhã...
O porvir...
Sim, o porvir...

Meus olhos embotados de asfalto e stress (a-quase-lei-do-homem-moderno)

2006-06-15T16:46:00.000-03:00

Tem dias que isso parece fazer ainda mais sentido...

Quando me canso de tudo ainda tenho a arte
e posso renovar minha alma e desembotar meus olhos

Como já disse alguém: "O homem sem a cultura é só um macaco em vias de extinção"

"Eu vejo um museu de grandes novidades"

2006-06-15T16:19:00.000-03:00

Bem pessoas... a minha criatividade hoje tá esgotada! Tô usando ela toda pra criar um roteiro de visitação pro MAC da USP. Então decidi aproveitar pra lançar em primeira mão a dica aqui (assim que eu acabar o roteiro talvez eu coloque ele aqui tbm...).

O lugar é MARAVILHOSO! Um super passeio pra um feriadão meio-morto (pra nós que não fomos nos jurídicos nem no JUCA). Um acervo interessantíssimo com Tarsila do Amaral, Di Cavalcanti, Anita Malfatti, Volpi e até Picasso que parece ignorado pela maior parte da comunidade universitária e da cidade... Triste!

Pra quem tiver interesse eles estão expondo no momento (além do acervo fixo) "Volpi e as heranças contemporâneas". Vale muito a pena mesmo!

Só mais uma recomendação(zinha)... a TPM desse mês está linda! Falndo de relacionamentos amorosos com um enfoque muito interessante (sem contar um texto maravilhoso entitulado Nada passa... adorei). Pra meus colegas queridos eu posso emprestar ;)

Bom feriado para todos!

=***

Recomendo ;)

2006-06-13T17:28:00.000-03:00

Oi Gente!
entrem no http://ericafuracao.blogspot.com da minha amiga erica da sociais...

Recomendo "Rosas Vermelhas"...

=***

Blasé

2006-06-13T15:35:00.000-03:00

Ando por uma das regiões mais ricas da GRAAAAAANDE sampa e, como judia em país antisemita, sou empurrada para a sarjeta: calçadas detonadas como um campo de guerra. Mas continuo blasé: queixo enterrado no peito e sigo andando...
*
*
*
PODE?!?!?!?
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*
*
PS: Antecipo seus pensamentos... SIM, EU SOU UM CLICHê!... Grito com toda a força de meus pulmões. É o que tem pra hoje... nada a fazer!

* * *PPS: Tanta coisa pra ler! Devo estar um milhão de anos atrasada... HAJA HOJE PARA TANTO ONTEM... Já disse alguém muito sábio.

Poeminha

2006-05-12T15:12:00.000-03:00

Só pra inaugurar...

2006-05-12T14:43:00.000-03:00

ANTIBLOG \o/