"De você sei quase nada
Pra onde vai ou porque veio
Nem mesmo sei
Qual é a parte da tua estrada
No meu caminho
Será um atalho
Ou um desvio
Um rio raso
Um passo em falso
Um prato fundo
Pra toda fome
Que há no mundo
Noite alta que revele
Um passeio pela pele
Dia claro madrugada
De nós dois não sei mais nada
Se tudo passa como se explica
O amor que fica nessa parada
Amor que chega sem dar aviso
Não é preciso saber mais nada"
Zeca Baleiro
quinta-feira, 13 de dezembro de 2007
segunda-feira, 10 de dezembro de 2007
She says... or would like to
“I hate big decisions that cause endless revisions in my mind...”
"A questão é", disse Alice, "se podes fazer com que uma palavra queira dizer tantas coisas diferentes." "A questão é", disse Humpty Dumpty, "quem será o senhor - somente isso."
Queria escrever. Queria um texto profundo, (confuso), cubista. Queria o meu texto. Mas não posso, não encontro. (e por algum motivo pendular não sei se isso me incomoda). Eu queria escrever para você, sobre você; você. No mesmo texto profuso descrever e ocultar. Mas não posso, não encontro. Eu queria dizer que te vejo, apesar de tudo, despido do seu cinismo (e, isso sim, mexe com o meu ego). Eu queria dizer que o conteúdo não importa, que vejo os milhares de sentidos que Alice e o senhor querem dar para as palavras. Eu queria dizer que sou menos o que você imagina e mais o que você é (e que a sua imaginação é sua graça e sua desgraça – e meu lugar-comum). Eu queria dizer que suas frases são ruídos que tentam disfarçar a contundência dos seus atos. (e eu queria dizer que elas mal entram no caminho). Eu queria dizer que não sou tão ingênua, nem tão esperta e que as minhas verdades vão sempre estar aqui pra você. Eu queria dizer que se você souber ler menos e sentir mais, eu não vou te decepcionar. Eu queria dizer qualquer coisa sem soar verdadeiramente como esse grande clichê que eu sempre me senti. Mas eu não posso, eu não encontro. Eu queria dizer tudo com menos intensidade (velocidade, honestidade?); eu queria não assustar. Eu queria ser a criança que economiza o doce. Eu acho que queria que você me cobrasse isso. Eu queria não pensar no fim, eu queria nunca ter que ver as suas qualidades voltadas contra mim. Eu queria por um átimo ter alguma certeza que não essa que martela na minha ansiedade. Eu queria, às vezes, algum conforto. Eu queria... Mas assim, para onde iria o mistério? Eu não posso, eu não encontro. (não) entenda como quiser. maldita felicidade.
"A questão é", disse Alice, "se podes fazer com que uma palavra queira dizer tantas coisas diferentes." "A questão é", disse Humpty Dumpty, "quem será o senhor - somente isso."
Queria escrever. Queria um texto profundo, (confuso), cubista. Queria o meu texto. Mas não posso, não encontro. (e por algum motivo pendular não sei se isso me incomoda). Eu queria escrever para você, sobre você; você. No mesmo texto profuso descrever e ocultar. Mas não posso, não encontro. Eu queria dizer que te vejo, apesar de tudo, despido do seu cinismo (e, isso sim, mexe com o meu ego). Eu queria dizer que o conteúdo não importa, que vejo os milhares de sentidos que Alice e o senhor querem dar para as palavras. Eu queria dizer que sou menos o que você imagina e mais o que você é (e que a sua imaginação é sua graça e sua desgraça – e meu lugar-comum). Eu queria dizer que suas frases são ruídos que tentam disfarçar a contundência dos seus atos. (e eu queria dizer que elas mal entram no caminho). Eu queria dizer que não sou tão ingênua, nem tão esperta e que as minhas verdades vão sempre estar aqui pra você. Eu queria dizer que se você souber ler menos e sentir mais, eu não vou te decepcionar. Eu queria dizer qualquer coisa sem soar verdadeiramente como esse grande clichê que eu sempre me senti. Mas eu não posso, eu não encontro. Eu queria dizer tudo com menos intensidade (velocidade, honestidade?); eu queria não assustar. Eu queria ser a criança que economiza o doce. Eu acho que queria que você me cobrasse isso. Eu queria não pensar no fim, eu queria nunca ter que ver as suas qualidades voltadas contra mim. Eu queria por um átimo ter alguma certeza que não essa que martela na minha ansiedade. Eu queria, às vezes, algum conforto. Eu queria... Mas assim, para onde iria o mistério? Eu não posso, eu não encontro. (não) entenda como quiser. maldita felicidade.
domingo, 9 de dezembro de 2007
sexta-feira, 7 de dezembro de 2007
Reticências
Arrumar a vida, pôr prateleiras na vontade e na ação.
Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado;
Mas que bom ter o propósito claro, firme só na clareza, de fazer qualquer coisa!
Vou fazer as malas para o Definitivo,
Organizar Álvaro de Campos,
E amanhã ficar na mesma coisa que antes de ontem — um antes de ontem que é sempre...
Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei.
Sorrio ao menos; sempre é alguma coisa o sorrir...
Produtos românticos, nós todos...
E se não fôssemos produtos românticos, se calhar não seríamos nada.
Assim se faz a literatura...
Santos Deuses, assim até se faz a vida!
Os outros também são românticos,
Os outros também não realizam nada, e são ricos e pobres,
Os outros também levam a vida a olhar para as malas a arrumar,
Os outros também dormem ao lado dos papéis meio compostos,
Os outros também são eu.
Vendedeira da rua cantando o teu pregão como um hino inconsciente,
Rodinha dentada na relojoaria da economia política,
Mãe, presente ou futura, de mortos no descascar dos Impérios,
A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, como o silêncio da vida...
Olho dos papéis que estou pensando em arrumar para a janela,
Por onde não vi a vendedeira que ouvi por ela,
E o meu sorriso, que ainda não acabara, inclui uma crítica metafisica.
Descri de todos os deuses diante de uma secretária por arrumar,
Fitei de frente todos os destinos pela distração de ouvir apregoando,
E o meu cansaço é um barco velho que apodrece na praia deserta,
E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretária e o poema...
Como um deus, não arrumei nem uma coisa nem outra...
(Álvaro de Campos)
Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado;
Mas que bom ter o propósito claro, firme só na clareza, de fazer qualquer coisa!
Vou fazer as malas para o Definitivo,
Organizar Álvaro de Campos,
E amanhã ficar na mesma coisa que antes de ontem — um antes de ontem que é sempre...
Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei.
Sorrio ao menos; sempre é alguma coisa o sorrir...
Produtos românticos, nós todos...
E se não fôssemos produtos românticos, se calhar não seríamos nada.
Assim se faz a literatura...
Santos Deuses, assim até se faz a vida!
Os outros também são românticos,
Os outros também não realizam nada, e são ricos e pobres,
Os outros também levam a vida a olhar para as malas a arrumar,
Os outros também dormem ao lado dos papéis meio compostos,
Os outros também são eu.
Vendedeira da rua cantando o teu pregão como um hino inconsciente,
Rodinha dentada na relojoaria da economia política,
Mãe, presente ou futura, de mortos no descascar dos Impérios,
A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, como o silêncio da vida...
Olho dos papéis que estou pensando em arrumar para a janela,
Por onde não vi a vendedeira que ouvi por ela,
E o meu sorriso, que ainda não acabara, inclui uma crítica metafisica.
Descri de todos os deuses diante de uma secretária por arrumar,
Fitei de frente todos os destinos pela distração de ouvir apregoando,
E o meu cansaço é um barco velho que apodrece na praia deserta,
E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretária e o poema...
Como um deus, não arrumei nem uma coisa nem outra...
(Álvaro de Campos)
segunda-feira, 26 de novembro de 2007
Previdência Social: where it all began
Segunda-feira, 19 de novembro de 2007
Previdência Social – Agência Pinheiros (Rua Butantã)
Irmãs Marilda (54) e Hilda (56) Souza:
“Ela tem problema na cabeça, por isso que a gente vem aqui pra tentar conseguir alguma coisa pra ajudar”, conta Marilda enquanto ignora os chamados insistentes da irmã Hilda. Sem parar ela repete: “Não fala assim de mim. Tá vendo? Ela fala assim pra todo mundo. Tem que ter paciência comigo, só isso”.
Um certo constrangimento se instaura entre todos que estavam na fila desde as 4 horas da manhã daquela segunda-feira e Marilda decide-se pelo silêncio até que Hilda desiste e se encolhe, sentada num pequeno espaço de chão seco (chovia torrencialmente naquela manhã) entre dois mendigos que dormiam.
Marilda retoma então a explicação: “Não liga pra ela não. Até dizer que vê gente morta ela diz. A filha dela fala que só vai casar quando ela morrer, que não pode com ela. Hoje de manhã, foi a maior gritaria. Ela berrava ‘pra onde você ta me levando? São três horas da manhã!’. É que a gente mora lá no Taboão da Serra, daí pra chegar aqui às 4 horas tem que sair essa hora, né?”.
“Mas porque chegar aqui com toda essa antecedência? A senhora não marcou hora?”, pergunto. “Ah minha filha, ela tinha perícia marcada pras 7h da manhã do dia 16. Mas daí a gente chegou aqui e deu com a cara na porta. Tinha essa plaquinha aí” – diz apontando para um pedaço de papel sulfite com o aviso: Hoje, dia 16 de novembro, esta agência não abrirá em virtude do ponto facultativo. Qualquer dúvida ligue 135 ou consulte o site da Previdência Social – “daí tinha uma moça por aqui, fazendo limpeza, eu acho. Ela disse que se a gente não chegasse hoje antes das seis a gente não seria atendido. ‘Ligue 135’! Isso aí não adianta nada viu, não serve pra nada”.
Nesse momento, várias pessoas da fila (que, às 5 horas, já eram por volta de trinta) mostraram concordância, tiveram suas perícias marcadas para um dia em que o posto não abriria e não receberam nenhuma notificação disso.
Marilda, que tinha aproveitado o momento que eu passei distraída ouvindo algumas outras pessoas da fila para contar mais algumas histórias da doença de Hilda, diz: “sexta-feira às três horas ela já estava me atazanando perguntando ‘Você vai me levar no casamento do Robson né? Com que roupa eu vou na festa?’, pode? O meu filho missionário casando com essa moça linda lá da Suíça e eu vou levar a louca ai!”.
Hilda continuava no chão, agora em posição quase fetal, mas sorria sempre quando olhava para mim, ainda mais quando ouvia Marilda falando dela, com uma espécie de cumplicidade que parecia às vezes infantil, às vezes extremamente consciente de sua situação.
“Mas dona Marilda, porque a senhora chegou aqui às três horas na sexta? Vocês não tinham horário marcado?”, pergunto me lembrando do que ela tinha dito antes. Dona Marilda muda, fica extremamente nervosa. “Esses filhos das... eles não servem pra nada! A gente tem que chegar aqui cedo pra garantir, senão eles não atendem! Se chega na hora marcada da perícia, já viu...”.
Já são sete horas e o posto abre. Marilda e Hilda entram, direcionadas por uma funcionária: “tem perícia marcada?”. “A gente tinha pra sexta-feira e...”. Ela vira os olhos, faz cara de enfado. “Fila à direita”.
Menos de dez minutos depois, as duas irmãs já estão saindo do posto. Enquanto Marilda esbraveja (“Marcaram a perícia para o dia 16 de dezembro, pode? Filhos das... A gente precisando e só vai fazer a perícia um mês depois da data marcada. Um mês!! Gente ruim!”), Hilda insiste: “É, eu só melhorei quando trocaram o meu psiquiatra lá no posto. Agora é uma moça muito boazinha. É porque ela me ouve, me ouve muito viu? Daí eu rio, e ela ri, eu rio, e ela ri...”.
Damião Arruda (36):
“Bom dia. Eu posso conversar com o senhor um minutinho?”. Olhando para os lados como quem esconde, Damião pigarreia e responde: “Po-po-pode, claro”. Seu walkie-talkie não pára, ele trabalha como segurança nesse posto há sete meses. Quase ninguém nota sua presença; apenas os mendigos que dormem atrapalhando a entrada; esses ele eventualmente cutuca pedindo para que saiam, mas não insiste muito.
“Ah moça, o trabalho aqui é be-be-bem tranqüilo vi-viu. Se bem que de vez em quando dá briga, tem que chamar até a polícia. É que tem uns médicos casca grossa aqui no posto, só dão benefício se o cidadão tiver quase mo-morto. Tá vendo aquela paraibana ali? Aquela de cabelo cu-curtinho?” – diz apontando nada discretamente para uma mulher de jaleco no fundo do posto – “aquela é coisa ruim, não tem pena de ninguém! Outro dia quase que leva uma facada dum cara invoca-cado”. O walkie-talkie, que já fazia barulho há um tempo, agora chama a atenção de Damião, que fala alguma coisa desconexa nele e desliga.
“Mas sabe, o povo não pode mesmo é desistir, é direito deles né! É pra isso que serve. A gente paga imposto a vida inteira pra na hora que precisa não receber auxílio? Isso não pode não. Não pode desistir. O problema é que aqui ninguém se importa, pra eles não faz diferença dar o benefício ou não porque eles tão com o salário garantido, não tem fiscalização... Daí quem acaba sendo punido são as pessoa que precisam. Eu já vi muita gente chegar aqui de mu-muleta, conseguir auxílio e depois sair andando no-no-normal! Daí quem precisa mesmo fica sem”.
Uma mendiga chega, bêbada, dizendo que roubamos o espaço dela: “É aqui que eu durmo!”, grita. Saímos para que ela possa se deitar no chão encharcado. Eu aproveito para perguntar se o novo sistema de agendamento da Previdência realmente funciona e Damião explica: “ah, funciona sim. Tendo hora marcada para perícia é só chegar meia hora antes que eles atendem normal”. “Mas então porque a fila de madrugada?”. “Isso aí é bobagem do povo... eles ficam ansiosos porque têm medo de não conseguir a ajuda que precisam né? Então acabam fazendo um monte de coisa que não precisa. Chegar de madrugada, vir pra ‘dar entrada’... nada disso precisa. É só ligar pra agendar. Tem dia até que fica vazio”.
Damião se despede. Está sendo chamado lá dentro e vai ser um longo dia: todos os atendimentos já estão com mais de duas horas de atraso devido a uma ‘queda do sistema’.
Otávio Corrêa Moreira (59):
“Esperar INSS com essa chuva é triste...”, Otávio se aproximou e, sem que eu precisasse perguntar nada, começou a falar: “Quando eu estive na Europa a coisa que mais me chamou a atenção foi a pontualidade. Imagina se eles vêem isso aqui: minha mulher com perícia marcada para as 7 horas, já são 8h30 e nem pela triagem ela passou ainda! Isso porque nós chegamos aqui 5 horas da manhã! Eles tão falando que o sistema caiu ou qualquer coisa assim...”.
“Mas porque chegar aqui com tanta antecedência se a esposa do senhor tinha hora marcada?”, pergunto finalmente. “Rá! Eles falam isso de marcar hora, mas o atendimento é mesmo por ordem de chegada porque ninguém vai para a perícia sem ter passado pela triagem e pegado senha e isso é feito por ordem de chegada. Se a gente chega em cima da hora e tem fila, perde a vez. Quer dizer, essa fila nem devia existir, mas com esse nível de atendimento e a falta de fiscalização desses funcionários públicos quem quer explicar para essas pessoas como funciona mesmo o sistema? Eles querem que o povo desista... só o povo é punido! Pode ver, a maior parte das pessoas que ficam horas nas filas acabam nem sendo atendidas”. Era verdade.
Depois de um silêncio de alguns minutos: “Se eu tivesse percebido quando eu era jovem hoje eu não seria autônomo... O negócio é ser funcionário público, dá mais conforto e segurança né?”.
Teresinha (44):
“Ai moça, como é que eu vou fazer, como é que eu vou fazer?”. Pensei que ela falava da chuva, então ofereci meu guarda-chuva. Não falava. “Agora eu to com perícia marcada pro dia 13 de dezembro! Eles vão ter que me atender! Eles vão ver só se eles não me atenderem!”.
“Qual o problema do dia 13?”, pergunto com um pouco de receio. “Acontece que nesse dia eu tenho uma operação marcada lá no posto de Osasco. Ainda por cima bem pro mesmo horário da perícia! Mas eu já sei o que eu vou fazer: eu vou lá, me opero e venho direto pra cá! Quero só ver eles não me atenderem!”.
“Mas como foi que aconteceu isso? Eles não tinham outra data para a perícia?”. Agora ela falava baixo, muito baixo, e o barulho do trânsito na rua quase não me deixava ouvir o que ela dizia. “Ah! Eu tinha perícia pro dia 16, mas eles não abriram né? Daí eu vim aqui hoje e eles não quiseram me atender. Disseram pra remarcar pro dia 20 de dezembro! Mas isso eu não queria não... Então eu chorei, chorei e consegui que ela marcasse pro dia 13”.
Ficamos por alguns minutos em silêncio vendo os ônibus que passavam e atiravam água das poças num mendigo que dormia ali. Ela tira uma pastinha daquelas de congresso dos farmacêuticos de Ibiúna de dentro da mochila e me mostra uma quantidade imensa de remédios, todos ‘tarja preta’, que ela pegou no posto “só pra garantir”. “O que é que a senhora tem?”. A pergunta, como uma espécie de código que libera a história de vida dessa senhora, fez com que ela começasse a contar todos os seus problemas, de saúde ou não, numa ânsia por ser ouvida mais ou menos igual à de todos que encontrei por ali. “Sabe, apareceu um calombo... a minha perna... o meu marido tem problema na cabeça... o meu filho Deive nasceu prematuro... cinco meses que eu não pago o aluguel... minha mãe vem morar mais eu...”. Os ônibus não queriam ouvir mais essa história.
Previdência Social – Agência Pinheiros (Rua Butantã)
Irmãs Marilda (54) e Hilda (56) Souza:
“Ela tem problema na cabeça, por isso que a gente vem aqui pra tentar conseguir alguma coisa pra ajudar”, conta Marilda enquanto ignora os chamados insistentes da irmã Hilda. Sem parar ela repete: “Não fala assim de mim. Tá vendo? Ela fala assim pra todo mundo. Tem que ter paciência comigo, só isso”.
Um certo constrangimento se instaura entre todos que estavam na fila desde as 4 horas da manhã daquela segunda-feira e Marilda decide-se pelo silêncio até que Hilda desiste e se encolhe, sentada num pequeno espaço de chão seco (chovia torrencialmente naquela manhã) entre dois mendigos que dormiam.
Marilda retoma então a explicação: “Não liga pra ela não. Até dizer que vê gente morta ela diz. A filha dela fala que só vai casar quando ela morrer, que não pode com ela. Hoje de manhã, foi a maior gritaria. Ela berrava ‘pra onde você ta me levando? São três horas da manhã!’. É que a gente mora lá no Taboão da Serra, daí pra chegar aqui às 4 horas tem que sair essa hora, né?”.
“Mas porque chegar aqui com toda essa antecedência? A senhora não marcou hora?”, pergunto. “Ah minha filha, ela tinha perícia marcada pras 7h da manhã do dia 16. Mas daí a gente chegou aqui e deu com a cara na porta. Tinha essa plaquinha aí” – diz apontando para um pedaço de papel sulfite com o aviso: Hoje, dia 16 de novembro, esta agência não abrirá em virtude do ponto facultativo. Qualquer dúvida ligue 135 ou consulte o site da Previdência Social – “daí tinha uma moça por aqui, fazendo limpeza, eu acho. Ela disse que se a gente não chegasse hoje antes das seis a gente não seria atendido. ‘Ligue 135’! Isso aí não adianta nada viu, não serve pra nada”.
Nesse momento, várias pessoas da fila (que, às 5 horas, já eram por volta de trinta) mostraram concordância, tiveram suas perícias marcadas para um dia em que o posto não abriria e não receberam nenhuma notificação disso.
Marilda, que tinha aproveitado o momento que eu passei distraída ouvindo algumas outras pessoas da fila para contar mais algumas histórias da doença de Hilda, diz: “sexta-feira às três horas ela já estava me atazanando perguntando ‘Você vai me levar no casamento do Robson né? Com que roupa eu vou na festa?’, pode? O meu filho missionário casando com essa moça linda lá da Suíça e eu vou levar a louca ai!”.
Hilda continuava no chão, agora em posição quase fetal, mas sorria sempre quando olhava para mim, ainda mais quando ouvia Marilda falando dela, com uma espécie de cumplicidade que parecia às vezes infantil, às vezes extremamente consciente de sua situação.
“Mas dona Marilda, porque a senhora chegou aqui às três horas na sexta? Vocês não tinham horário marcado?”, pergunto me lembrando do que ela tinha dito antes. Dona Marilda muda, fica extremamente nervosa. “Esses filhos das... eles não servem pra nada! A gente tem que chegar aqui cedo pra garantir, senão eles não atendem! Se chega na hora marcada da perícia, já viu...”.
Já são sete horas e o posto abre. Marilda e Hilda entram, direcionadas por uma funcionária: “tem perícia marcada?”. “A gente tinha pra sexta-feira e...”. Ela vira os olhos, faz cara de enfado. “Fila à direita”.
Menos de dez minutos depois, as duas irmãs já estão saindo do posto. Enquanto Marilda esbraveja (“Marcaram a perícia para o dia 16 de dezembro, pode? Filhos das... A gente precisando e só vai fazer a perícia um mês depois da data marcada. Um mês!! Gente ruim!”), Hilda insiste: “É, eu só melhorei quando trocaram o meu psiquiatra lá no posto. Agora é uma moça muito boazinha. É porque ela me ouve, me ouve muito viu? Daí eu rio, e ela ri, eu rio, e ela ri...”.
Damião Arruda (36):
“Bom dia. Eu posso conversar com o senhor um minutinho?”. Olhando para os lados como quem esconde, Damião pigarreia e responde: “Po-po-pode, claro”. Seu walkie-talkie não pára, ele trabalha como segurança nesse posto há sete meses. Quase ninguém nota sua presença; apenas os mendigos que dormem atrapalhando a entrada; esses ele eventualmente cutuca pedindo para que saiam, mas não insiste muito.
“Ah moça, o trabalho aqui é be-be-bem tranqüilo vi-viu. Se bem que de vez em quando dá briga, tem que chamar até a polícia. É que tem uns médicos casca grossa aqui no posto, só dão benefício se o cidadão tiver quase mo-morto. Tá vendo aquela paraibana ali? Aquela de cabelo cu-curtinho?” – diz apontando nada discretamente para uma mulher de jaleco no fundo do posto – “aquela é coisa ruim, não tem pena de ninguém! Outro dia quase que leva uma facada dum cara invoca-cado”. O walkie-talkie, que já fazia barulho há um tempo, agora chama a atenção de Damião, que fala alguma coisa desconexa nele e desliga.
“Mas sabe, o povo não pode mesmo é desistir, é direito deles né! É pra isso que serve. A gente paga imposto a vida inteira pra na hora que precisa não receber auxílio? Isso não pode não. Não pode desistir. O problema é que aqui ninguém se importa, pra eles não faz diferença dar o benefício ou não porque eles tão com o salário garantido, não tem fiscalização... Daí quem acaba sendo punido são as pessoa que precisam. Eu já vi muita gente chegar aqui de mu-muleta, conseguir auxílio e depois sair andando no-no-normal! Daí quem precisa mesmo fica sem”.
Uma mendiga chega, bêbada, dizendo que roubamos o espaço dela: “É aqui que eu durmo!”, grita. Saímos para que ela possa se deitar no chão encharcado. Eu aproveito para perguntar se o novo sistema de agendamento da Previdência realmente funciona e Damião explica: “ah, funciona sim. Tendo hora marcada para perícia é só chegar meia hora antes que eles atendem normal”. “Mas então porque a fila de madrugada?”. “Isso aí é bobagem do povo... eles ficam ansiosos porque têm medo de não conseguir a ajuda que precisam né? Então acabam fazendo um monte de coisa que não precisa. Chegar de madrugada, vir pra ‘dar entrada’... nada disso precisa. É só ligar pra agendar. Tem dia até que fica vazio”.
Damião se despede. Está sendo chamado lá dentro e vai ser um longo dia: todos os atendimentos já estão com mais de duas horas de atraso devido a uma ‘queda do sistema’.
Otávio Corrêa Moreira (59):
“Esperar INSS com essa chuva é triste...”, Otávio se aproximou e, sem que eu precisasse perguntar nada, começou a falar: “Quando eu estive na Europa a coisa que mais me chamou a atenção foi a pontualidade. Imagina se eles vêem isso aqui: minha mulher com perícia marcada para as 7 horas, já são 8h30 e nem pela triagem ela passou ainda! Isso porque nós chegamos aqui 5 horas da manhã! Eles tão falando que o sistema caiu ou qualquer coisa assim...”.
“Mas porque chegar aqui com tanta antecedência se a esposa do senhor tinha hora marcada?”, pergunto finalmente. “Rá! Eles falam isso de marcar hora, mas o atendimento é mesmo por ordem de chegada porque ninguém vai para a perícia sem ter passado pela triagem e pegado senha e isso é feito por ordem de chegada. Se a gente chega em cima da hora e tem fila, perde a vez. Quer dizer, essa fila nem devia existir, mas com esse nível de atendimento e a falta de fiscalização desses funcionários públicos quem quer explicar para essas pessoas como funciona mesmo o sistema? Eles querem que o povo desista... só o povo é punido! Pode ver, a maior parte das pessoas que ficam horas nas filas acabam nem sendo atendidas”. Era verdade.
Depois de um silêncio de alguns minutos: “Se eu tivesse percebido quando eu era jovem hoje eu não seria autônomo... O negócio é ser funcionário público, dá mais conforto e segurança né?”.
Teresinha (44):
“Ai moça, como é que eu vou fazer, como é que eu vou fazer?”. Pensei que ela falava da chuva, então ofereci meu guarda-chuva. Não falava. “Agora eu to com perícia marcada pro dia 13 de dezembro! Eles vão ter que me atender! Eles vão ver só se eles não me atenderem!”.
“Qual o problema do dia 13?”, pergunto com um pouco de receio. “Acontece que nesse dia eu tenho uma operação marcada lá no posto de Osasco. Ainda por cima bem pro mesmo horário da perícia! Mas eu já sei o que eu vou fazer: eu vou lá, me opero e venho direto pra cá! Quero só ver eles não me atenderem!”.
“Mas como foi que aconteceu isso? Eles não tinham outra data para a perícia?”. Agora ela falava baixo, muito baixo, e o barulho do trânsito na rua quase não me deixava ouvir o que ela dizia. “Ah! Eu tinha perícia pro dia 16, mas eles não abriram né? Daí eu vim aqui hoje e eles não quiseram me atender. Disseram pra remarcar pro dia 20 de dezembro! Mas isso eu não queria não... Então eu chorei, chorei e consegui que ela marcasse pro dia 13”.
Ficamos por alguns minutos em silêncio vendo os ônibus que passavam e atiravam água das poças num mendigo que dormia ali. Ela tira uma pastinha daquelas de congresso dos farmacêuticos de Ibiúna de dentro da mochila e me mostra uma quantidade imensa de remédios, todos ‘tarja preta’, que ela pegou no posto “só pra garantir”. “O que é que a senhora tem?”. A pergunta, como uma espécie de código que libera a história de vida dessa senhora, fez com que ela começasse a contar todos os seus problemas, de saúde ou não, numa ânsia por ser ouvida mais ou menos igual à de todos que encontrei por ali. “Sabe, apareceu um calombo... a minha perna... o meu marido tem problema na cabeça... o meu filho Deive nasceu prematuro... cinco meses que eu não pago o aluguel... minha mãe vem morar mais eu...”. Os ônibus não queriam ouvir mais essa história.
sábado, 24 de novembro de 2007
reviravolta
Encontrado em http://atirenodramaturgo.zip.net/
reviravolta
ela dirige para a vaga no estacionamento enquanto
eu me escoro contra o pára-choque de meu carro.
ela está bêbada e seus olhos estão molhados de lágrimas:
“seu filho da puta, você trepou comigo quando não
estava a fim. Disse pra eu continuar ligando,
disse pra eu me mudar pra perto da cidade,
e então me disse pra deixar você em paz.”
tudo muito dramático e eu gostando daquilo.
“claro, bem, o que você quer?”
“quero falar com você. Quero ir pra sua
casa e falar com você...”
“estou com alguém agora. Ela foi buscar um sanduíche.”
“quero falar com você...demora um pouco pra superar as coisas. Preciso de mais tempo.”
“claro. Espere até que ela saia. Não somos desumanos. Podemos tomar um drinque juntos.”
“merda” ela disse, “oh, merda!”
pulou dentro do carro e arrancou.
a outra apareceu: “quem era aquela?”
“uma ex-amiga.”
agora ela se foi e estou aqui sentado e bêbado
e meus olhos parecem molhados de lágrimas.
está tudo muito silencioso e sinto como se um arpão
estivesse atravessado no meio das minhas tripas.
caminho até o banheiro e vomito.
piedade, eu penso. Será que a raça humana não sabe nada
sobre piedade?
(Charles Bukowski)
reviravolta
ela dirige para a vaga no estacionamento enquanto
eu me escoro contra o pára-choque de meu carro.
ela está bêbada e seus olhos estão molhados de lágrimas:
“seu filho da puta, você trepou comigo quando não
estava a fim. Disse pra eu continuar ligando,
disse pra eu me mudar pra perto da cidade,
e então me disse pra deixar você em paz.”
tudo muito dramático e eu gostando daquilo.
“claro, bem, o que você quer?”
“quero falar com você. Quero ir pra sua
casa e falar com você...”
“estou com alguém agora. Ela foi buscar um sanduíche.”
“quero falar com você...demora um pouco pra superar as coisas. Preciso de mais tempo.”
“claro. Espere até que ela saia. Não somos desumanos. Podemos tomar um drinque juntos.”
“merda” ela disse, “oh, merda!”
pulou dentro do carro e arrancou.
a outra apareceu: “quem era aquela?”
“uma ex-amiga.”
agora ela se foi e estou aqui sentado e bêbado
e meus olhos parecem molhados de lágrimas.
está tudo muito silencioso e sinto como se um arpão
estivesse atravessado no meio das minhas tripas.
caminho até o banheiro e vomito.
piedade, eu penso. Será que a raça humana não sabe nada
sobre piedade?
(Charles Bukowski)
sábado, 17 de novembro de 2007
isso não é um texto [rascunho a.m.]
Quadrilha 2.0
Por Gi Montemurro
Impressionante como o orkut pode dizer muito sobre uma pessoa (não, esse não é mais um texto idiota de apologia àquela coisa toda...). Não exatamente no que ela diz, mas nos pequenos sinais, no que deixa de dizer e no que escolhe pra mostrar.
Por exemplo, o fato da minha carinha de foto velha estar sempre na sua primeira página, diz pra mim que eu estou networking. Pra você, deveria dizer que estou só, apenas.
O dela diz que ela é uma moça de vinteepoucos anos, autêntica igual a tantas outras, desesperada para amar.
ELA TE AMA.
O seu diz... bem... Nesse momento ele parece dizer que você a ama tanto quanto ela ... eu não devo mesmo estar conseguindo ler por trás de tudo isso.
Porque insistir em mim? Porque fingir com ela?
Justo eu que desde o começo não te amei porque não queria amor e você também (?)
Diversão, você disse e eu concordei.
Mas acho que sou só eu lendo errado de novo. Diversão, no seu dicionário, significa não saber escolher
E estar, como todos os seres humanos, desesperado por amor, conforto e Doriana.
No meu, significa querer ser só para poder ser eu
Para poder achar embaixo das camadas de tantas outras vidas qual é, mesmo, a minha (?)
Sofro um pouquinho, mas vale a pena.
Eu não gostava de você mesmo. Tudo era demais (demenos) pra mim. Você fala demais.
Eu gosto mesmo sabe de quem?
DELA (!)
Por inúmeros motivos (dentre os quais não está uma imagem moderninha e meiga de vitrine), mas porque ela era(sou)eu.
*eu já passei por isso e você não quer ver*
Então, não faça isso comigo, não corra atrás dela. Me faça feliz que você ganha mais.
Por Gi Montemurro
Impressionante como o orkut pode dizer muito sobre uma pessoa (não, esse não é mais um texto idiota de apologia àquela coisa toda...). Não exatamente no que ela diz, mas nos pequenos sinais, no que deixa de dizer e no que escolhe pra mostrar.
Por exemplo, o fato da minha carinha de foto velha estar sempre na sua primeira página, diz pra mim que eu estou networking. Pra você, deveria dizer que estou só, apenas.
O dela diz que ela é uma moça de vinteepoucos anos, autêntica igual a tantas outras, desesperada para amar.
ELA TE AMA.
O seu diz... bem... Nesse momento ele parece dizer que você a ama tanto quanto ela ... eu não devo mesmo estar conseguindo ler por trás de tudo isso.
Porque insistir em mim? Porque fingir com ela?
Justo eu que desde o começo não te amei porque não queria amor e você também (?)
Diversão, você disse e eu concordei.
Mas acho que sou só eu lendo errado de novo. Diversão, no seu dicionário, significa não saber escolher
E estar, como todos os seres humanos, desesperado por amor, conforto e Doriana.
No meu, significa querer ser só para poder ser eu
Para poder achar embaixo das camadas de tantas outras vidas qual é, mesmo, a minha (?)
Sofro um pouquinho, mas vale a pena.
Eu não gostava de você mesmo. Tudo era demais (demenos) pra mim. Você fala demais.
Eu gosto mesmo sabe de quem?
DELA (!)
Por inúmeros motivos (dentre os quais não está uma imagem moderninha e meiga de vitrine), mas porque ela era(sou)eu.
*eu já passei por isso e você não quer ver*
Então, não faça isso comigo, não corra atrás dela. Me faça feliz que você ganha mais.
sexta-feira, 16 de novembro de 2007
segunda-feira, 5 de novembro de 2007
Vai entender...
"(...) graças a Deus eles são venais! Não são lobos da estepe: são homens que dão valor ao dinheiro! A corrupção dos homens é como a misericórdia de Deus: a única coisa com que podemos contar. Enquanto ela existir, as sentenças serão benevolentes e uma pessoa inocente poderá ter esperança de se livrar de uma condenação."
Mãe Coragem falando suas verdades em Mãe Coragem e seus filhos de Bertold Brecht
You grew up way too fast...
And even though the moment passed me by
I still can't turn away
Cause all the dreams you never thought you'd lose
Got tossed along the way
And letters that you never meant to send
Get lost or thrown away
And now we're grown up orphans
That never knew their names
We don't belong to no one
That's a shame
But if you could hide beside me
Maybe for a while
And I won't tell no one your name
Scars are souvenirs you never lose
The past is never far
Did you lose yourself somewhere out there
Did you get to be a star
And don't it make you sad to know that life
Is more than who we are
You grew up way too fast
And now there's nothing to believe
And reruns all become our history
A tired song keeps playing on a tired radio
And I won't tell no one your name
I think about you all the time
But I don't need the same
It's lonely where you are come back down
And I won't tell em your name
Goo Goo Dolls - Name
I still can't turn away
Cause all the dreams you never thought you'd lose
Got tossed along the way
And letters that you never meant to send
Get lost or thrown away
And now we're grown up orphans
That never knew their names
We don't belong to no one
That's a shame
But if you could hide beside me
Maybe for a while
And I won't tell no one your name
Scars are souvenirs you never lose
The past is never far
Did you lose yourself somewhere out there
Did you get to be a star
And don't it make you sad to know that life
Is more than who we are
You grew up way too fast
And now there's nothing to believe
And reruns all become our history
A tired song keeps playing on a tired radio
And I won't tell no one your name
I think about you all the time
But I don't need the same
It's lonely where you are come back down
And I won't tell em your name
Goo Goo Dolls - Name
quarta-feira, 24 de outubro de 2007
The killers
De Tati Bernardi. (http://blonicas.zip.net/)
Sempre que uma situação começa a ficar boa ou simplesmente começa, solto minhas frasezinhas bombas. Não sei se com isso quero realmente foder a minha vida ou me proteger de me foder. Acho que segundos antes de explodir tudo, penso assim: se eu falar a frase mais errada do mundo, só os realmente fortes sobreviverão. O que eu não percebo é que no começo de alguma coisa, ninguém ainda é realmente forte para agüentar minhas frasezinhas bombas. E todo mundo, sem exceção, acaba correndo assustado. E no dia seguinte eu acordo com aquele misto de vitória com tristeza. Sozinha novamente. Como se isso fosse um prêmio mas também uma doença.Dentre as minhas frasezinhas bombas tenho três prediletas “to morrendo de saudades de você”, “a vida sem amor é uma merda” e “você me dá pouca atenção”. Quase nunca to morrendo de saudades de alguém, não existe a menor chance de eu amar algum desses trastes que me aparecem e caguei se eles me dão ou não muita atenção. Mas ainda assim falo, ainda assim mando uma frase dessas. Só pra ter o triste prazer de ver o covarde ficando branco, escondendo os dentes, enfiando o pinto no cu. E sumindo finalmente da minha vida.É o jeito que arrumei de me rebelar contra essa hipocrisia masculina. Eles podem dormir na casa da gente, enfiar o pauzinho no meio das pernas da gente, pedir uma torradinha com requeijão de manhã, mijar pra fora do nosso vaso, contar a vida deles e pedir mais carinho nas costas. Mas não suportam ouvir no dia seguinte um simples “gosto de você”. Covardes de merda. Odeio essa hipocrisia masculina. Se eles falam mil vezes que querem te ver é tesão e você não pode se assustar, mas se você falar uma única vez que quer vê-los, é porque você é uma mala que está “misturando sentimentos”. E eles podem se assustar. Que preguiça desse planetinha dos macacos e suas bananas.E sigo com minhas frases matadoras. “Pensei em você hoje”; “Voltei antes pra te ver”; “Vamos nos ver hoje?”; “Vamos comigo na festa da minha amiga?”; “O que você vai fazer no feriado?”E tenho cada dia mais nojo de como frases ditas pra ser agradável soam como um assassinato. E tenho nojo de pensar que quando você tira o controle deles, eles não sabem mais o que fazer com você. “O que eu vou fazer com uma mulher que eu já conquistei?” Que tal continuar conquistando todos os dias, seu idiota? Que tal viver uma história que passe da primeira página? Tenho cada dia mais nojo de como as pessoas se consomem e não se conhecem, não vivem nada. Não sabem nada da vida da outra a não ser o tamanho dos peitos e se o desenho dos pêlos é mais para Claudia Ohana ou bigodinho do Hitler.Sempre lembro de uma vez que fui passar cinco dias com um namorado no alto de uma montanha e ele me apareceu com um verdadeiro “kit putaria”. Passou antes no sex shop e comprou de óleo de massagem a roupinha de enfermeira. Tenho certeza que fez isso porque pensou “que porra vou fazer com uma mulher cinco dias em cima de uma montanha a não se trepar”? Se fosse algum dos seus amiguinhos eles poderiam rir, se divertir, beber, conversar, apostar corrida, jogar videogame, brincar na piscina, fazer trilha. Mas com uma mulher? Um ser estranho chamado mulher? Que porra ele iria fazer não é mesmo?Homens acham que a página 1 é trepar e a página 2 é casar. E como têm pavor da 2 (e quem disse que as mulheres também não têm?) acabam nunca saindo da 1. E nisso conversas incríveis, descobertas maravilhosas e histórias lindas morrem antes mesmo de nascer. Eles podem te comer mas jamais passear de mãos dadas com você.Isso tudo me dá um bode profundo. Mas no fundo tenho mais bode é de mim. Por ter dito frases desse tipo para pessoas sem nenhuma magia, sem nenhuma poesia. E que ao invés de enxergar beleza enxergaram “carne ganha”. E no fundo eu nem sentia nada por essas pessoas, estava apenas testando a hipocrisia do mundo. Estava apenas comprovando que se tratava apenas de mais uma “carne podre”. Acho de verdade que a puta da Glenn Close estragou a vida de algumas mulheres. Basta você dizer um inocente “você é legal” pro cara achar que você vai se mudar pra casa dele, mergulhar o poodle dele numa panela fervendo e parir trigêmeos bem no dia do futebol com os amigos. Da onde eles tiram que somos tão assustadoras? A gente só quer ter com quem rir no final do dia e ganhar alguns beijos no lugar certo. Nada muito diferente do que eles querem.Mas cansei. Definitivamente cansei. Cansei de um mero “nossa, tava pensando em você” equivaler a um “nossa, tava pensando em você de terno e gravata no altar de uma igreja”. Já que pouca coisa assusta tanto, decidi que agora vou jogar pesado. Daqui pra frente minhas frases matadoras vão ser de “quero ter um filho seu” pra pior. Quem quiser sair comigo vai ter de ouvir “posso dormir aqui?” ou ainda “acho que posso me apaixonar por você”.E quem sobreviver a esse verdadeiro extermínio de pretendentes, vai descobrir que eu sou só mais um ser que morre de medo do amor e da convivência. Vai descobrir que falo as frases erradas justamente pra espantar as pessoas e não ter mais trabalho. Mas de verdade (e dessa vez sem medo de assustar ninguém) adoraria encontrar alguém que resolvesse correr esse risco junto comigo.
Sempre que uma situação começa a ficar boa ou simplesmente começa, solto minhas frasezinhas bombas. Não sei se com isso quero realmente foder a minha vida ou me proteger de me foder. Acho que segundos antes de explodir tudo, penso assim: se eu falar a frase mais errada do mundo, só os realmente fortes sobreviverão. O que eu não percebo é que no começo de alguma coisa, ninguém ainda é realmente forte para agüentar minhas frasezinhas bombas. E todo mundo, sem exceção, acaba correndo assustado. E no dia seguinte eu acordo com aquele misto de vitória com tristeza. Sozinha novamente. Como se isso fosse um prêmio mas também uma doença.Dentre as minhas frasezinhas bombas tenho três prediletas “to morrendo de saudades de você”, “a vida sem amor é uma merda” e “você me dá pouca atenção”. Quase nunca to morrendo de saudades de alguém, não existe a menor chance de eu amar algum desses trastes que me aparecem e caguei se eles me dão ou não muita atenção. Mas ainda assim falo, ainda assim mando uma frase dessas. Só pra ter o triste prazer de ver o covarde ficando branco, escondendo os dentes, enfiando o pinto no cu. E sumindo finalmente da minha vida.É o jeito que arrumei de me rebelar contra essa hipocrisia masculina. Eles podem dormir na casa da gente, enfiar o pauzinho no meio das pernas da gente, pedir uma torradinha com requeijão de manhã, mijar pra fora do nosso vaso, contar a vida deles e pedir mais carinho nas costas. Mas não suportam ouvir no dia seguinte um simples “gosto de você”. Covardes de merda. Odeio essa hipocrisia masculina. Se eles falam mil vezes que querem te ver é tesão e você não pode se assustar, mas se você falar uma única vez que quer vê-los, é porque você é uma mala que está “misturando sentimentos”. E eles podem se assustar. Que preguiça desse planetinha dos macacos e suas bananas.E sigo com minhas frases matadoras. “Pensei em você hoje”; “Voltei antes pra te ver”; “Vamos nos ver hoje?”; “Vamos comigo na festa da minha amiga?”; “O que você vai fazer no feriado?”E tenho cada dia mais nojo de como frases ditas pra ser agradável soam como um assassinato. E tenho nojo de pensar que quando você tira o controle deles, eles não sabem mais o que fazer com você. “O que eu vou fazer com uma mulher que eu já conquistei?” Que tal continuar conquistando todos os dias, seu idiota? Que tal viver uma história que passe da primeira página? Tenho cada dia mais nojo de como as pessoas se consomem e não se conhecem, não vivem nada. Não sabem nada da vida da outra a não ser o tamanho dos peitos e se o desenho dos pêlos é mais para Claudia Ohana ou bigodinho do Hitler.Sempre lembro de uma vez que fui passar cinco dias com um namorado no alto de uma montanha e ele me apareceu com um verdadeiro “kit putaria”. Passou antes no sex shop e comprou de óleo de massagem a roupinha de enfermeira. Tenho certeza que fez isso porque pensou “que porra vou fazer com uma mulher cinco dias em cima de uma montanha a não se trepar”? Se fosse algum dos seus amiguinhos eles poderiam rir, se divertir, beber, conversar, apostar corrida, jogar videogame, brincar na piscina, fazer trilha. Mas com uma mulher? Um ser estranho chamado mulher? Que porra ele iria fazer não é mesmo?Homens acham que a página 1 é trepar e a página 2 é casar. E como têm pavor da 2 (e quem disse que as mulheres também não têm?) acabam nunca saindo da 1. E nisso conversas incríveis, descobertas maravilhosas e histórias lindas morrem antes mesmo de nascer. Eles podem te comer mas jamais passear de mãos dadas com você.Isso tudo me dá um bode profundo. Mas no fundo tenho mais bode é de mim. Por ter dito frases desse tipo para pessoas sem nenhuma magia, sem nenhuma poesia. E que ao invés de enxergar beleza enxergaram “carne ganha”. E no fundo eu nem sentia nada por essas pessoas, estava apenas testando a hipocrisia do mundo. Estava apenas comprovando que se tratava apenas de mais uma “carne podre”. Acho de verdade que a puta da Glenn Close estragou a vida de algumas mulheres. Basta você dizer um inocente “você é legal” pro cara achar que você vai se mudar pra casa dele, mergulhar o poodle dele numa panela fervendo e parir trigêmeos bem no dia do futebol com os amigos. Da onde eles tiram que somos tão assustadoras? A gente só quer ter com quem rir no final do dia e ganhar alguns beijos no lugar certo. Nada muito diferente do que eles querem.Mas cansei. Definitivamente cansei. Cansei de um mero “nossa, tava pensando em você” equivaler a um “nossa, tava pensando em você de terno e gravata no altar de uma igreja”. Já que pouca coisa assusta tanto, decidi que agora vou jogar pesado. Daqui pra frente minhas frases matadoras vão ser de “quero ter um filho seu” pra pior. Quem quiser sair comigo vai ter de ouvir “posso dormir aqui?” ou ainda “acho que posso me apaixonar por você”.E quem sobreviver a esse verdadeiro extermínio de pretendentes, vai descobrir que eu sou só mais um ser que morre de medo do amor e da convivência. Vai descobrir que falo as frases erradas justamente pra espantar as pessoas e não ter mais trabalho. Mas de verdade (e dessa vez sem medo de assustar ninguém) adoraria encontrar alguém que resolvesse correr esse risco junto comigo.
quinta-feira, 18 de outubro de 2007
Ele está sempre certo no final
Você não sabe amar, meu bem,
Não sabe o que é o amor
Nunca viveu, nunca sofreu,
E quer saber mais que eu
O nosso amor parou aqui
E foi melhor assim
Você esperava e eu também
Que fosse esse seu fim
O nosso amor não teve ferida
as coisas boas da vida
E foi melhor para você
E foi também melhor pra mim
(Chico Buarque)
Não sabe o que é o amor
Nunca viveu, nunca sofreu,
E quer saber mais que eu
O nosso amor parou aqui
E foi melhor assim
Você esperava e eu também
Que fosse esse seu fim
O nosso amor não teve ferida
as coisas boas da vida
E foi melhor para você
E foi também melhor pra mim
(Chico Buarque)
quinta-feira, 4 de outubro de 2007
Nascer, crescer, amar, odiar, morrer (não necessariamente nessa ordem)
Vai, pode dizer: você tem medo de gostar de mim. Medo de gostar e querer se dedicar a outra coisa que não seja o seu próprio desejo. Medo de deixar que eu domine a sua vontade. Medo que eu te engula por inteiro e de que seja tão bom quanto a parte. Medo de gozar. Medo de que eu faça você se distrair do seu egoísmo. Medo do tempo que você vai perder. Você tem medo de desperdiçar sua energia comigo, como se eu te sugasse e desviasse dos propósitos tão elevados a que você se propõe.
Mas um dia você vai estar pronto.
Mas um dia você vai estar pronto.
eu acho.
E quando o dia chegar, aquele em que você conseguir enxergar além
do seu misticismo, me procure.
Eu sou a que vai sempre te amar por inteiro, com medo de não te
ter completo. Fazer poesia e omelete;
te fazer feliz.
Quando você não tiver mais medo de ser feliz me procure.
Eu não vou estar esperando, mas vou estar aqui
com amor, poesia e
omeletes
enquanto isso?
te odeio...
E quando o dia chegar, aquele em que você conseguir enxergar além
do seu misticismo, me procure.
Eu sou a que vai sempre te amar por inteiro, com medo de não te
ter completo. Fazer poesia e omelete;
te fazer feliz.
Quando você não tiver mais medo de ser feliz me procure.
Eu não vou estar esperando, mas vou estar aqui
com amor, poesia e
omeletes
enquanto isso?
te odeio...
sábado, 25 de agosto de 2007
Concreto
Eu gosto tanto de você
que eu nem sei entender
que só faço temer.
querer.
tremer.
Porque?
A possibilidade de você
faz meu mundo menos tudo
Absurdo
Só querer te ter
Por um instante
Por um segundo
para não ser prisão
Amor?
NÃO.
que eu nem sei entender
que só faço temer.
querer.
tremer.
Porque?
A possibilidade de você
faz meu mundo menos tudo
Absurdo
Só querer te ter
Por um instante
Por um segundo
para não ser prisão
Amor?
NÃO.
sexta-feira, 17 de agosto de 2007
Em memória
*Melhor lido ao som de Hope There's Someone - Antony and the Johnsons*
Com os dedos estranhos, repassava a agenda do aparelhinho levemente destruído só mais uma vezinha... só mais uma vez. Tentava convencer-se de que não tinham culpa. Não tinham! TINHAM! Só podiam ter! Cúmplices?
A indiferença de cada um daqueles números berrava e o barulho caótico deixava-lhe duas opções. Eram eles ou ele.
No fundo queria que confirmassem, que lhe dissessem que não estava louco; que não exagerava: que sentiam muito, mesmo. Mas tudo isso acabou vestindo-se de um desesperódio acéfalo.
Já tinha perdido a noção, todas as noções, e precisava fazer alguma coisa. Foi nesse ponto em que, exaurido o suficiente para ter um cheiro coragem, discou. Um número após o outro, o outro, o outro. Só que todas essas vezes a única tradução que encontrava não era exatamente compreensível: gritava e chorava e babava até que, finalmente, tu, tu, tu.
Todas as perguntas mais racionais do mundo não faziam sentido. Será que eles não percebiam? De que adianta perguntar qual era o seu problema? Não era óbvio? Ele sabia que não, mas sufocava. Mesmo assim, sufocava. Queria que percebessem sem ter que explicar, porque colocar em palavras era inacessível, mas ainda precisava de respostas (de consolo!) (de vingança!).
E agora, sem respostas? Em posição fetal misturou embriões de pensamentos, num turbilhão de mortenovoAntonioódiojustiçadorfamíliamudançatristezameninomotosbuzinasterrorsangueEimobilidade. Nisso tudo distinguia a silhueta de uma idéia melhor formada: até quando todos aqueles números tão racionais permaneceriam tão, tão...
Ele olhava para o telefone. Só. Havia algum tempo que não conseguia tirar os olhos daquele aparelho e, em alguns momentos, ocorria-lhe a esvoaçante pergunta: por quanto tempo mais?
Com os dedos estranhos, repassava a agenda do aparelhinho levemente destruído só mais uma vezinha... só mais uma vez. Tentava convencer-se de que não tinham culpa. Não tinham! TINHAM! Só podiam ter! Cúmplices?
A indiferença de cada um daqueles números berrava e o barulho caótico deixava-lhe duas opções. Eram eles ou ele.
No fundo queria que confirmassem, que lhe dissessem que não estava louco; que não exagerava: que sentiam muito, mesmo. Mas tudo isso acabou vestindo-se de um desesperódio acéfalo.
Já tinha perdido a noção, todas as noções, e precisava fazer alguma coisa. Foi nesse ponto em que, exaurido o suficiente para ter um cheiro coragem, discou. Um número após o outro, o outro, o outro. Só que todas essas vezes a única tradução que encontrava não era exatamente compreensível: gritava e chorava e babava até que, finalmente, tu, tu, tu.
Todas as perguntas mais racionais do mundo não faziam sentido. Será que eles não percebiam? De que adianta perguntar qual era o seu problema? Não era óbvio? Ele sabia que não, mas sufocava. Mesmo assim, sufocava. Queria que percebessem sem ter que explicar, porque colocar em palavras era inacessível, mas ainda precisava de respostas (de consolo!) (de vingança!).
E agora, sem respostas? Em posição fetal misturou embriões de pensamentos, num turbilhão de mortenovoAntonioódiojustiçadorfamíliamudançatristezameninomotosbuzinasterrorsangueEimobilidade. Nisso tudo distinguia a silhueta de uma idéia melhor formada: até quando todos aqueles números tão racionais permaneceriam tão, tão...
A possibilidade de você deixa meu mundo menos tudo
Instante de dois
Cibelle
Não quero que você me coma
Não quero que você me engula
Não quero que você me acorde
Não quero que você me durma
Não quero que você me assista
Não quero que você me assuma
Não quero que você me corte
Não quero que você me inclua
Eu só quero um segundo teu
E um segundo meu
Um instante de dois
Sem mais, nem pra depois eu te dizer
Que eu te amo não
Te amo demais para ser prisão
De dois
Amor
Cibelle
Não quero que você me coma
Não quero que você me engula
Não quero que você me acorde
Não quero que você me durma
Não quero que você me assista
Não quero que você me assuma
Não quero que você me corte
Não quero que você me inclua
Eu só quero um segundo teu
E um segundo meu
Um instante de dois
Sem mais, nem pra depois eu te dizer
Que eu te amo não
Te amo demais para ser prisão
De dois
Amor
quinta-feira, 16 de agosto de 2007
Teatro Mágico responde matéria da Veja (com a inteligência que faltou aos últimos)
Observe, assunte, note, olhe, ói, perceba, espie...
12/08/2007
Observe. Quase todo mundo fala bem daquele amigo que faz dribles sensacionais no futebol das quartas à noite ou do outro que sempre tira boas notas na prova de matemática; da amiga que é desejada por um exército de marmanjos (e algumas "marmanjas" também) ou da que "com certeza será a médica da turma". Porém, em volta dessas pessoas sempre há aqueles que cochicham pelos cantos: "esse Ricardo é muito metido a jogador de futebol" ou "aquela Letícia acha que sabe de tudo no mundo".
Assunte, então (cacófatos, iurru!). Há duas formas de você falar das virtudes dos outros. Uma é reconhecendo, valorizando e aplaudindo. A outra é tentando ridicularizar e diminuir. É tentando induzir seu interlocutor ao erro de enxergar nos valores do sujeito em questão defeitos e vícios insinuados com ironias baratinhas, dessas que se encontram nas brigas do jardim de infância: "vai, girafa". Fala o nanico desaforado para o grandalhão.
É tentar fazer o vinho parecer suco. Ou melhor, pra ser bem BRASILEIRO, é tentar transformar cachaça da boa em álcool puro. Quando isso vem de um bom humorista, tudo bem. Até dou risada. Mas de um texto pretensamente sério? Aí não dá!
Note que foi exatamente esse o comportamento da revista mais lida do país com relação à um movimento autêntico: A Música Independente. Ela foi quase, quase mesmo, engraçadinha.
(Tic, tac, tic, tac... Cultura é a forma ou etapa evolutiva das tradições e valores intelectuais, morais e espirituais de uma civilização. É um complexo de atividades, instituições e padrões sociais ligados à criação e difusão das belas-artes, ciências humanas e afins. Você sabia??? Tic, tac, tic, tac... Certo colunista, na revista onde só colunistas assinam as (anti)matérias, garante que o Brasil é um país sem cultura. Ops...como isso é possível... Você sabia??? Tic, tac, tic, tac...)
Olhe, antes de tudo vamos desarmar os ânimos de alguns que podem reivindicar a autoria disso ou daquilo: ninguém aqui se quer inventor do "andar pra frente" alheio. Mas essa pólvora chamada de música independente "tá na roda"...ops... Quer dizer, isso tudo também é, com muita legitimidade, nosso.
Ói, música independente é mais que uma tendência. É uma constante. Um novo momento para a produção musical no mundo todo. Mas o "folhetim(zinho - pra melhor dimensionar) de intrigas politiqueiras" não dá a mínima pra isso. Nós também não: pra ele(a). Ou devemos ligar...hum...
Perceba que quem está se expressando agora somos nós. Coisa nova. Assim, não cabe aqui aquele lugar-comum de quem se preocupa em garantir o direito da revista expressar as bobagens que bem queira. Sim, sabemos. Mas vamos confessar: quem quiser que sonhe em compartilhar dessa """EXPRESSIVIDADE"""... (haja aspas: vai voar!!!). Vai sonhando: alada assim (outra vez: cacóf, cof, cof...), mais parece algum regime: a ditadura do mau gosto. Quem sabe...
Espie só tudo isso: O primeiro episódio dessa grande comédia se deu na chegada do nosso querido repórter sem nome. Vamos batizá-lo de "O Inominável Homem das Cavejas". Inhoca, pra simplificar. Isso poderia até virar um jargão para jornalista meia-boca: "que materiazinha "inhoca", hein...".
A pergunta mais maravilhosa de nosso Inhoca foi: "Fernando Anitelli, você tem alguma profissão, ou SÓ toca?". Não é preciso dizer que isso causou uma comichão no nosso camarada...EPA...(desculpem-me. "Camarada" é como blasfêmia e está proibida por certos semanários).
Bom, continuando, nosso AMIGO cantor sentiu uma enorme vontade de responder que sim, tinha uma profissão "pra valer": era cirurgião de "Medula Óssea Encravada" do HC (MOE-HC, para os iniciados). Mas só exercia esse elevado labor da medicina "Paramolequelá" quando estava de folga dos seus deleites irresponsáveis de músico: viajar pelo país fazendo shows, ensaiar com a banda, supervisionar atores circenses...
Ah, dar entrevista para repórter inteligentíssimo como aquele, não conta. É difícil. Esse era, parafraseando o bom Agamenon, "ralo" mesmo. Agora imagine só, nosso heróico Inhoca entrevistando... Assim... Ah, um Adib Jatene, vai: Dr. o senhor tem outra profissão ou SÓ mexe com coração mesmo... Será??? hum...
Dias mais tarde, edição em punho. Bradei: "(depois) lavo minhas mãos". Isso é uma citação, viu? Eles vão adorar: citações sem nexo e "trocara...(hum?) do carilho" são com eles mesmos. Eu acho bonitinho...
Logo vemos no título dessa matéria - em decomposição – um achado que não diz nada. Parece querer desqualificar os grupos por serem juvenis, segundo o "provecto" (palavra difícil: êba, o redator gosta de mim, eu sei o que - ele – é "provecto", êba!).
Sendo assim, Jimi Hendrix, Beatles, Mozart, Medelssohn, Jesus Cristo, todos atingiram o ápice da criatividade quando eram "malfadinhas", ou seja, entre os 20 e 30 anos (segundo o achado...). Realmente "eu quero ser isso todo dia". Tudo coisa de um falso jornalismo (eu ia usar pseudo mas podem me chamar de "cabeça". Entendeu, entendeu...) típico de algum, não digo qual, DINONICOSSAURO (pronto, to contratado pela revista: achei uma palavra sem uso desde eras remotas. Viva, viva, viva!!!).
Aliás, Dinonicos são, quase sempre, especializados no jogo encarniçado de influências na "politicanalha" brasileira. Em que os aliados são cobertos por um escudo de invisibilidade e os adversários são qual a Geni de Chico... Ai meu pai...todos conhecemos a canção "Geni", de Chico Buarque, não é mesmo?: sujeira na cara.
Derrubar desafetos é com eles. Falar de MPB nunca foi. Que o digam todos os Tropicalistas: Tom Zé, Caetano Veloso, Gilberto Gil e por aí vai. Odeie-me, "Revistinha de Jornalismeco em Quadrinhos", eu imploro: me odeie!
Logo adiante, o (mau)humorista desempregado fazendo bico como "palpiteiro de gosto" fala em "rock cabeça". Essa nova forma musical, até agora desconhecida dos músicos do mundo todo, não teve seus mistérios desvendados ali. Mas, se cheguei à conclusão certa, tem algo a ver com as formações instrumentais. Então, "rock cabeça" também era o que fazia nosso querido Stravinsky que lá no começo do século XX compôs coisas como "Les Noces" escrita para quatro pianos, percussão e coros.
Como esse menininho lindinho da revista pode ser tão retrógrado e desinformado a ponto de se escandalizar com algo que só espantaria a cem anos atrás? COMO? Agora, pode ser que "rock cabeça" não seja uma forma musical e, sim, uma classe social: universitários-presepeiros-burguezotes-esquerdóides! Hum, falou, falou, falou e nada disse.
Quando eu vejo grupos dominantes apedrejando universitários, me lembro de uma tomada do filme "Mississippi em Chamas" na qual o prefeito da cidade, membro da Ku Klux Klan (aquele grupo de encapuzados que queimava negros no sul dos EUA), falava para Gene Hackman sobre os ativistas pelos direitos humanos que teriam sido assassinados o seguinte: "... nós vivíamos tranqüilamente aqui (humilhando negros, mulheres, judeus e etc) até aparecerem esses universitários BADERNEIROS".
É o mesmo espírito. Aí tenho que citar, mesmo sem nenhuma afinidade, algum Edir: "Chô", Satanás!
Pois, se esse movimento é cabeça, calma, ele ainda pode ganhar tronco, membros e se transformar em um corpo. Infinitas "presepadas" são necessárias neste país. E elas precisam vir, muitas vezes, dos universitários. Que não seja certa campanha (juro que não digo qual) em pró da "vaia pública à algum adversário das próximas eleições" o que vai mobilizar o povo brasileiro (aí a gandaia ta liberada, né7). Que não sejamos, NUNCA MAIS, massa de manobra de interesses "cretinóides". De intrigas de poder.
Para esta nação, toda a nação, indiferente de ser universitário ou analfabeto; de ser classe média ou baixa; de ser músico ou cirurgião, o que importa é a moralização profunda dos costumes. É a liberdade total das escolhas individuais. Nós buscamos isso e, felizmente, certas forças não "fazem as cabeças" e perturbam os corações como antes.
(O grande pensador inglês, Stuart Mill, em 1869 sobre os direitos das mulheres: "o princípio que regula as relações sociais existentes entre os sexos... deveria ser substituído por uma igualdade perfeita...". Você sabia???... Tic, tac, tic tac...
Colunista de "grande circulação em revista" em 2007: "... e daí se é prostituta? Muita menina enturmada que não cobra pela sacanagem se porta de modo bem pior...". Hein? O que? Não entendi: ta revoltada com a violência ou com a conduta das mininas7 hum... Você sabia??? Tic, tac, tic tac)
Faz algum tempo que revistas e jornais se preocupam com seu futuro. Há uma fenda no quarto poder que se alastra a cada dia. A informação já não pode ser monopolizada. Claro que há um universo de boatarias na internete, mas há muita informação válida e sólida. Os jornais estão na rede. As revistas também. Grandes nomes do jornalismo tradicional, com suas reputações e credibilidade, estão espalhados em centenas de blogs por aqui.
Agora é a vez do Capital começar a escorrer das mãos desse império. Império com menos capital hoje, será menos imperial amanhã. A força de pressão do povo que, sem opção, sempre acaba sustentando seu opressor, pode aumentar.
E nem venha com esse papo bobinho de que a internet é só da classe média e por isso não é representativa. A classe média tem um enorme valor. Além de tudo, aparecem mais e mais espaços baratinhos de acesso à rede pelas periferias. É inevitável que esse fenômeno se popularize. Isso é dinheiro em jogo. E o capitalismo precisa tanto de dinheiro que vai financiar qualquer coisa que gere dinheiro...
Hoje o que surge na internete logo se espalha. No dia seguinte repercute na imprensa velha. Como você chamaria isso? Eu chamo do nascimento de um quinto poder: o poder de articulação de massa. Por exemplo, você pode ter a brilhante idéia de sugerir a todos os seus amigos o seguinte:
"ATENÇÃO: você pode ter sido chamado, pejorativamente, de neo-hippie por buscar a liberdade, a paz e o amor; por querer manter uma harmonia entre si mesmo e o universo ao seu redor; por respeitar o indivíduo e o coletivo; por julgar fundamental a distribuição das riquezas do mundo; por pretender não ser mesquinho nem cínico... Então, aconselho que você cancele imediatamente sua assinatura da revista X, pois ela, por não concordar com nada disso, considera você um verdadeiro VERME ASQUEROSO".
Com isso poderá obter algum respaldo ou não. Mas certamente terá feito o seu protesto. Outra possibilidade: se a programação das TVs não for condizente com os valores morais e estéticos que você julgue fundamentais, agora é só propor à todos o seguinte: "ATENÇÃO: dia nacional sem TV." Ou melhor: "Semana nacional do diga não à babaquice na televisão". Se a audiência cair um ponto: CABEÇAS LÁ DENTRO ROLARÃO.
Em suma, o mundo agora começa a ser PROBLEMA SEU. PROBLEMA DE TODOS NÓS. TODOS. Sabe como isso se chama? PODER. E poder é também RESPONSABILIDADE. O que você fará com sua partícula de poder se o telejornal mentir descaradamente para sua família? Se o vereador desapareceu depois das eleições municipais? Se o senador é um picareta e não dá a mínima para a decência? Eu aconselho que você comece a usar sua ínfima parte nesse novo "quinto poder": espalhe sua indignação. Convoque seus amigos.
Agora, se você estiver do lado dos imbecis, dos falso-moralistas, dos racistas, dos que massacram nossa identidade cultural, dos que cospem em nossa auto-estima, dos que enganam e assassinam, então nem se mexa: não há nada para ser mudado. E saiba: estamos de lados opostos.
Fora isso, pouco me importa seu partido. Quero saber qual é sua ideologia. Esquerda, direita: só não fique em cima do muro. Claro que o Brasil não está rachado entre classes estanques. Na verdade, o país exige como um todo o debate franco e profundo. O cidadão comum não aceita ser convocado para guerras partidárias. Nossa luta é pelo país, pela vida e pela união desse povo tão ricamente distinto em sua CULTURA. Assim, falamos a mesma língua: essa é a nossa "brasilidade"! Entendeu, entendeu...
Quando tocamos para cerca de 30 mil pessoas (recorde de público no festival de chocolate de Ribeirão Pires, onde alguns dias antes uma dupla sertaneja com milhões de cds vendidos e mais de vinte anos de carreira se apresentara) ou para 30 estudantes acampados em protesto contra o descaso que é dado às universidades estaduais, estamos tentando fazer a nossa parte.
VEJA: O TM é apenas uma amostra pequenina de que o interesse popular pode pautar, sim, as redações e a programação das rádios e TVs. Mesmo que sejamos atacados por um ranço "direitóide" e raivoso. No fim, tudo que foi dito é muito bom. Só que foi passado de forma enviesada.
Agora, até certo ponto, eu gostei da matéria: o excesso de reticências, aspas e ironias aqui são uma homenagem singela à ela (esse também, cac, cof...).
Que venham mais e mais reportagens.
PS.: Você já está usando o seu poder??? Espalhe esse texto e outros por aí!!! Se for por uma boa causa: INCOMODE.
Bjs e abraços...
12/08/2007
Observe. Quase todo mundo fala bem daquele amigo que faz dribles sensacionais no futebol das quartas à noite ou do outro que sempre tira boas notas na prova de matemática; da amiga que é desejada por um exército de marmanjos (e algumas "marmanjas" também) ou da que "com certeza será a médica da turma". Porém, em volta dessas pessoas sempre há aqueles que cochicham pelos cantos: "esse Ricardo é muito metido a jogador de futebol" ou "aquela Letícia acha que sabe de tudo no mundo".
Assunte, então (cacófatos, iurru!). Há duas formas de você falar das virtudes dos outros. Uma é reconhecendo, valorizando e aplaudindo. A outra é tentando ridicularizar e diminuir. É tentando induzir seu interlocutor ao erro de enxergar nos valores do sujeito em questão defeitos e vícios insinuados com ironias baratinhas, dessas que se encontram nas brigas do jardim de infância: "vai, girafa". Fala o nanico desaforado para o grandalhão.
É tentar fazer o vinho parecer suco. Ou melhor, pra ser bem BRASILEIRO, é tentar transformar cachaça da boa em álcool puro. Quando isso vem de um bom humorista, tudo bem. Até dou risada. Mas de um texto pretensamente sério? Aí não dá!
Note que foi exatamente esse o comportamento da revista mais lida do país com relação à um movimento autêntico: A Música Independente. Ela foi quase, quase mesmo, engraçadinha.
(Tic, tac, tic, tac... Cultura é a forma ou etapa evolutiva das tradições e valores intelectuais, morais e espirituais de uma civilização. É um complexo de atividades, instituições e padrões sociais ligados à criação e difusão das belas-artes, ciências humanas e afins. Você sabia??? Tic, tac, tic, tac... Certo colunista, na revista onde só colunistas assinam as (anti)matérias, garante que o Brasil é um país sem cultura. Ops...como isso é possível... Você sabia??? Tic, tac, tic, tac...)
Olhe, antes de tudo vamos desarmar os ânimos de alguns que podem reivindicar a autoria disso ou daquilo: ninguém aqui se quer inventor do "andar pra frente" alheio. Mas essa pólvora chamada de música independente "tá na roda"...ops... Quer dizer, isso tudo também é, com muita legitimidade, nosso.
Ói, música independente é mais que uma tendência. É uma constante. Um novo momento para a produção musical no mundo todo. Mas o "folhetim(zinho - pra melhor dimensionar) de intrigas politiqueiras" não dá a mínima pra isso. Nós também não: pra ele(a). Ou devemos ligar...hum...
Perceba que quem está se expressando agora somos nós. Coisa nova. Assim, não cabe aqui aquele lugar-comum de quem se preocupa em garantir o direito da revista expressar as bobagens que bem queira. Sim, sabemos. Mas vamos confessar: quem quiser que sonhe em compartilhar dessa """EXPRESSIVIDADE"""... (haja aspas: vai voar!!!). Vai sonhando: alada assim (outra vez: cacóf, cof, cof...), mais parece algum regime: a ditadura do mau gosto. Quem sabe...
Espie só tudo isso: O primeiro episódio dessa grande comédia se deu na chegada do nosso querido repórter sem nome. Vamos batizá-lo de "O Inominável Homem das Cavejas". Inhoca, pra simplificar. Isso poderia até virar um jargão para jornalista meia-boca: "que materiazinha "inhoca", hein...".
A pergunta mais maravilhosa de nosso Inhoca foi: "Fernando Anitelli, você tem alguma profissão, ou SÓ toca?". Não é preciso dizer que isso causou uma comichão no nosso camarada...EPA...(desculpem-me. "Camarada" é como blasfêmia e está proibida por certos semanários).
Bom, continuando, nosso AMIGO cantor sentiu uma enorme vontade de responder que sim, tinha uma profissão "pra valer": era cirurgião de "Medula Óssea Encravada" do HC (MOE-HC, para os iniciados). Mas só exercia esse elevado labor da medicina "Paramolequelá" quando estava de folga dos seus deleites irresponsáveis de músico: viajar pelo país fazendo shows, ensaiar com a banda, supervisionar atores circenses...
Ah, dar entrevista para repórter inteligentíssimo como aquele, não conta. É difícil. Esse era, parafraseando o bom Agamenon, "ralo" mesmo. Agora imagine só, nosso heróico Inhoca entrevistando... Assim... Ah, um Adib Jatene, vai: Dr. o senhor tem outra profissão ou SÓ mexe com coração mesmo... Será??? hum...
Dias mais tarde, edição em punho. Bradei: "(depois) lavo minhas mãos". Isso é uma citação, viu? Eles vão adorar: citações sem nexo e "trocara...(hum?) do carilho" são com eles mesmos. Eu acho bonitinho...
Logo vemos no título dessa matéria - em decomposição – um achado que não diz nada. Parece querer desqualificar os grupos por serem juvenis, segundo o "provecto" (palavra difícil: êba, o redator gosta de mim, eu sei o que - ele – é "provecto", êba!).
Sendo assim, Jimi Hendrix, Beatles, Mozart, Medelssohn, Jesus Cristo, todos atingiram o ápice da criatividade quando eram "malfadinhas", ou seja, entre os 20 e 30 anos (segundo o achado...). Realmente "eu quero ser isso todo dia". Tudo coisa de um falso jornalismo (eu ia usar pseudo mas podem me chamar de "cabeça". Entendeu, entendeu...) típico de algum, não digo qual, DINONICOSSAURO (pronto, to contratado pela revista: achei uma palavra sem uso desde eras remotas. Viva, viva, viva!!!).
Aliás, Dinonicos são, quase sempre, especializados no jogo encarniçado de influências na "politicanalha" brasileira. Em que os aliados são cobertos por um escudo de invisibilidade e os adversários são qual a Geni de Chico... Ai meu pai...todos conhecemos a canção "Geni", de Chico Buarque, não é mesmo?: sujeira na cara.
Derrubar desafetos é com eles. Falar de MPB nunca foi. Que o digam todos os Tropicalistas: Tom Zé, Caetano Veloso, Gilberto Gil e por aí vai. Odeie-me, "Revistinha de Jornalismeco em Quadrinhos", eu imploro: me odeie!
Logo adiante, o (mau)humorista desempregado fazendo bico como "palpiteiro de gosto" fala em "rock cabeça". Essa nova forma musical, até agora desconhecida dos músicos do mundo todo, não teve seus mistérios desvendados ali. Mas, se cheguei à conclusão certa, tem algo a ver com as formações instrumentais. Então, "rock cabeça" também era o que fazia nosso querido Stravinsky que lá no começo do século XX compôs coisas como "Les Noces" escrita para quatro pianos, percussão e coros.
Como esse menininho lindinho da revista pode ser tão retrógrado e desinformado a ponto de se escandalizar com algo que só espantaria a cem anos atrás? COMO? Agora, pode ser que "rock cabeça" não seja uma forma musical e, sim, uma classe social: universitários-presepeiros-burguezotes-esquerdóides! Hum, falou, falou, falou e nada disse.
Quando eu vejo grupos dominantes apedrejando universitários, me lembro de uma tomada do filme "Mississippi em Chamas" na qual o prefeito da cidade, membro da Ku Klux Klan (aquele grupo de encapuzados que queimava negros no sul dos EUA), falava para Gene Hackman sobre os ativistas pelos direitos humanos que teriam sido assassinados o seguinte: "... nós vivíamos tranqüilamente aqui (humilhando negros, mulheres, judeus e etc) até aparecerem esses universitários BADERNEIROS".
É o mesmo espírito. Aí tenho que citar, mesmo sem nenhuma afinidade, algum Edir: "Chô", Satanás!
Pois, se esse movimento é cabeça, calma, ele ainda pode ganhar tronco, membros e se transformar em um corpo. Infinitas "presepadas" são necessárias neste país. E elas precisam vir, muitas vezes, dos universitários. Que não seja certa campanha (juro que não digo qual) em pró da "vaia pública à algum adversário das próximas eleições" o que vai mobilizar o povo brasileiro (aí a gandaia ta liberada, né7). Que não sejamos, NUNCA MAIS, massa de manobra de interesses "cretinóides". De intrigas de poder.
Para esta nação, toda a nação, indiferente de ser universitário ou analfabeto; de ser classe média ou baixa; de ser músico ou cirurgião, o que importa é a moralização profunda dos costumes. É a liberdade total das escolhas individuais. Nós buscamos isso e, felizmente, certas forças não "fazem as cabeças" e perturbam os corações como antes.
(O grande pensador inglês, Stuart Mill, em 1869 sobre os direitos das mulheres: "o princípio que regula as relações sociais existentes entre os sexos... deveria ser substituído por uma igualdade perfeita...". Você sabia???... Tic, tac, tic tac...
Colunista de "grande circulação em revista" em 2007: "... e daí se é prostituta? Muita menina enturmada que não cobra pela sacanagem se porta de modo bem pior...". Hein? O que? Não entendi: ta revoltada com a violência ou com a conduta das mininas7 hum... Você sabia??? Tic, tac, tic tac)
Faz algum tempo que revistas e jornais se preocupam com seu futuro. Há uma fenda no quarto poder que se alastra a cada dia. A informação já não pode ser monopolizada. Claro que há um universo de boatarias na internete, mas há muita informação válida e sólida. Os jornais estão na rede. As revistas também. Grandes nomes do jornalismo tradicional, com suas reputações e credibilidade, estão espalhados em centenas de blogs por aqui.
Agora é a vez do Capital começar a escorrer das mãos desse império. Império com menos capital hoje, será menos imperial amanhã. A força de pressão do povo que, sem opção, sempre acaba sustentando seu opressor, pode aumentar.
E nem venha com esse papo bobinho de que a internet é só da classe média e por isso não é representativa. A classe média tem um enorme valor. Além de tudo, aparecem mais e mais espaços baratinhos de acesso à rede pelas periferias. É inevitável que esse fenômeno se popularize. Isso é dinheiro em jogo. E o capitalismo precisa tanto de dinheiro que vai financiar qualquer coisa que gere dinheiro...
Hoje o que surge na internete logo se espalha. No dia seguinte repercute na imprensa velha. Como você chamaria isso? Eu chamo do nascimento de um quinto poder: o poder de articulação de massa. Por exemplo, você pode ter a brilhante idéia de sugerir a todos os seus amigos o seguinte:
"ATENÇÃO: você pode ter sido chamado, pejorativamente, de neo-hippie por buscar a liberdade, a paz e o amor; por querer manter uma harmonia entre si mesmo e o universo ao seu redor; por respeitar o indivíduo e o coletivo; por julgar fundamental a distribuição das riquezas do mundo; por pretender não ser mesquinho nem cínico... Então, aconselho que você cancele imediatamente sua assinatura da revista X, pois ela, por não concordar com nada disso, considera você um verdadeiro VERME ASQUEROSO".
Com isso poderá obter algum respaldo ou não. Mas certamente terá feito o seu protesto. Outra possibilidade: se a programação das TVs não for condizente com os valores morais e estéticos que você julgue fundamentais, agora é só propor à todos o seguinte: "ATENÇÃO: dia nacional sem TV." Ou melhor: "Semana nacional do diga não à babaquice na televisão". Se a audiência cair um ponto: CABEÇAS LÁ DENTRO ROLARÃO.
Em suma, o mundo agora começa a ser PROBLEMA SEU. PROBLEMA DE TODOS NÓS. TODOS. Sabe como isso se chama? PODER. E poder é também RESPONSABILIDADE. O que você fará com sua partícula de poder se o telejornal mentir descaradamente para sua família? Se o vereador desapareceu depois das eleições municipais? Se o senador é um picareta e não dá a mínima para a decência? Eu aconselho que você comece a usar sua ínfima parte nesse novo "quinto poder": espalhe sua indignação. Convoque seus amigos.
Agora, se você estiver do lado dos imbecis, dos falso-moralistas, dos racistas, dos que massacram nossa identidade cultural, dos que cospem em nossa auto-estima, dos que enganam e assassinam, então nem se mexa: não há nada para ser mudado. E saiba: estamos de lados opostos.
Fora isso, pouco me importa seu partido. Quero saber qual é sua ideologia. Esquerda, direita: só não fique em cima do muro. Claro que o Brasil não está rachado entre classes estanques. Na verdade, o país exige como um todo o debate franco e profundo. O cidadão comum não aceita ser convocado para guerras partidárias. Nossa luta é pelo país, pela vida e pela união desse povo tão ricamente distinto em sua CULTURA. Assim, falamos a mesma língua: essa é a nossa "brasilidade"! Entendeu, entendeu...
Quando tocamos para cerca de 30 mil pessoas (recorde de público no festival de chocolate de Ribeirão Pires, onde alguns dias antes uma dupla sertaneja com milhões de cds vendidos e mais de vinte anos de carreira se apresentara) ou para 30 estudantes acampados em protesto contra o descaso que é dado às universidades estaduais, estamos tentando fazer a nossa parte.
VEJA: O TM é apenas uma amostra pequenina de que o interesse popular pode pautar, sim, as redações e a programação das rádios e TVs. Mesmo que sejamos atacados por um ranço "direitóide" e raivoso. No fim, tudo que foi dito é muito bom. Só que foi passado de forma enviesada.
Agora, até certo ponto, eu gostei da matéria: o excesso de reticências, aspas e ironias aqui são uma homenagem singela à ela (esse também, cac, cof...).
Que venham mais e mais reportagens.
PS.: Você já está usando o seu poder??? Espalhe esse texto e outros por aí!!! Se for por uma boa causa: INCOMODE.
Bjs e abraços...
domingo, 12 de agosto de 2007
Sobre o embotamento
Por Gi Montemurro
Imagine que você mora no décimo andar de um prédio e que você está no banho. Agora imagine que seu prédio fica a poucos metros do aeroporto de congonhas e... bum. Olhando pela janela você vê uma enorme quantidade de fumaça e chamas. Qual a sua reação?
Diante de uma das maiores tragédias de São Paulo a reação de um grande número de pessoas dividiu-se entre o desespero natural e a compulsividade pelo registro. Empunhando seus celulares e câmeras fotográficas, e um misto frieza e interesse, todos queriam produzir imagens da catástrofe.
Mas, PARA QUE?
Poucos minutos após o acidente o portal UOL já estampava o seguinte apelo em sua página principal: "Tirou fotos do acidente? Mande para nós!". Talvez o desejo de participar da produção de notícias ocupe parte da explicação para essa fúria fotográfica, mas isso certamente não explica tudo.
Tento voltar ao início e imaginar a minha reação, não encontro resposta. Mais do que criticar ou culpar os outros por sua falta de sensibilidade, consigo apenas sentir meu olhar cada vez mais embotado.
Quem somos nós: bombeiros que tiraram fotos de corpos incinerados, vendedores de pudim à beira do abismo, vizinhos curiosos buscando o registro da morte inédita? Quem somos nós?
Imagine que você mora no décimo andar de um prédio e que você está no banho. Agora imagine que seu prédio fica a poucos metros do aeroporto de congonhas e... bum. Olhando pela janela você vê uma enorme quantidade de fumaça e chamas. Qual a sua reação?
Diante de uma das maiores tragédias de São Paulo a reação de um grande número de pessoas dividiu-se entre o desespero natural e a compulsividade pelo registro. Empunhando seus celulares e câmeras fotográficas, e um misto frieza e interesse, todos queriam produzir imagens da catástrofe.
Mas, PARA QUE?
Poucos minutos após o acidente o portal UOL já estampava o seguinte apelo em sua página principal: "Tirou fotos do acidente? Mande para nós!". Talvez o desejo de participar da produção de notícias ocupe parte da explicação para essa fúria fotográfica, mas isso certamente não explica tudo.
Tento voltar ao início e imaginar a minha reação, não encontro resposta. Mais do que criticar ou culpar os outros por sua falta de sensibilidade, consigo apenas sentir meu olhar cada vez mais embotado.
Quem somos nós: bombeiros que tiraram fotos de corpos incinerados, vendedores de pudim à beira do abismo, vizinhos curiosos buscando o registro da morte inédita? Quem somos nós?
quinta-feira, 9 de agosto de 2007
quarta-feira, 8 de agosto de 2007
Love is in the trash
Há muito ouvia falar sobre eles, os loucos da rua, mas ainda não os tinha visto. A cada semana os velhinhos e velhinhas da Padre Carvalho observavam atentamente o casal, tentando capturar detalhes para enriquecer a história contada para os filhos e netos no domingo.
“— E como foi a semana vovó?”
“— Você não sabe o que aconteceu terça-feira! Já te falei dos catadores de papel? Então, foi a maior indecência...”
Não era diferente comigo, até sábado passado. Sentada no carrinho, ela mandava beijos cada vez que ele se afastava para revirar uma lixeira. Quando voltava com algo de valor, comemoravam com longos beijos; quando não, consolavam-se da mesma forma. Bastaram dois minutos de distância para a declaração: “Te amo mais que tudo, meu amor!”.
A cena foi um choque. Chocou-se, não com o meu moralismo, mas com a incoerência da descrição que durante tanto tempo ouvi todos os finais de semana. Qual a indecência do amor?
Muitos sobrevivem à impiedade da grande cidade refugiando-se no desamor (e não devem ser culpados por isso). Mas esses analistas/rotuladores do amor alheio poderiam aprender muito com aquele casal capaz de achar tanto amor em tanto lixo.
“— E como foi a semana vovó?”
“— Você não sabe o que aconteceu terça-feira! Já te falei dos catadores de papel? Então, foi a maior indecência...”
Não era diferente comigo, até sábado passado. Sentada no carrinho, ela mandava beijos cada vez que ele se afastava para revirar uma lixeira. Quando voltava com algo de valor, comemoravam com longos beijos; quando não, consolavam-se da mesma forma. Bastaram dois minutos de distância para a declaração: “Te amo mais que tudo, meu amor!”.
A cena foi um choque. Chocou-se, não com o meu moralismo, mas com a incoerência da descrição que durante tanto tempo ouvi todos os finais de semana. Qual a indecência do amor?
Muitos sobrevivem à impiedade da grande cidade refugiando-se no desamor (e não devem ser culpados por isso). Mas esses analistas/rotuladores do amor alheio poderiam aprender muito com aquele casal capaz de achar tanto amor em tanto lixo.
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